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Des mots, des images, du soleil, de la pluie, du vent.
La neige même était au rendez-vous.
Séjour éblouissant dans l'éclat du désert du Wadi Rum.
Intime et puissant au coeur de la roche rouge de Pétra.
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MIRAGE
- I - Annonciation
Je marchais sous l'œil cyclopéen d'un soleil immobile dans un désordre de pierres, de collines décharnées jusqu'à l'os, de buissons hérissés, desséchés par le vent, se traînant assoiffés, la nuque clouée au sol par l'astre brûlant là-haut. Parfois un arbre seul, famélique et sans force, cerné par des squelettes de chardons oubliés au pied de coulées rouges de sables figés en falaise comme une dégoulinade de boue pétrifiée. Parfois aussi des roches aux allures de clown - un trait rouge, un autre noir, une tache blanche. Ou était-ce là des peintures de guerre clamant l'irréductibilité de ces falaises hiératiques, leur amour farouche de la liberté, fût-ce au prix d'un isolement terrible? Autour de moi tout était exténué, dans les griffures d'acacias, dans une alternance de sables poussière rouille et gris d'ossuaire, dans l'assourdissement d'un vent entêté à me flairer en me goûtant de mille petits coups de sa langue froide. Je m'arrêtai, posai mon sac et sortis ma gourde. En me retournant pour un tour d'horizon je vis sur la paroi ouvrant le défilé un immense aigle de pierre gravé par le soleil et les eaux rageuses des rares orages. Son profil semblait une aigle romaine, l'enseigne de ses légions invincibles, l'insigne de sa puissance. J'entendis alors distinctement "ils étaient là" tout contre mon oreille. Je me retournai vivement. Il n'y avait là que des éboulis de pierres comme les ruines d'un naufrage de falaises d'où jaillissaient leurs masses marmoréennes. Là-haut, un cercle d'oiseaux noirs, les ailes déployées, tournoyaient dans l'azur immobile.
"Ils étaient là, reprit la voix, leur empire s'étendait sur d'immenses contrées et faisait trembler jusqu'aux confins du monde." Rageur, je m'écriai "où es-tu, montre-toi!" La voix reprit: "il ne reste d'eux que des cendres et quelques souvenirs comme les cendres du temps."
"Qui parle?" criai-je encore à pleins poumons. Un souffle de vent me renvoya l'écho et c'était come si le sable, les rocs, les buissons, le soleil et le vent, tous me sommaient de me présenter. Je compris. "Je suis Makhlouf, fils de David et de Zohra!" m'écriai-je et l'écho répercuta ma voix pour que tous entendent. J'attendis. Le vent m'inspecta par àcoups d'une haleine plus chaude. Puis le silence m'enveloppa, pendant que le sable grignotait mon ombre, grain à grain.
Plus tard un grand corbeau croassa et son ombre fraîche glissa sur moi. Je murmurai alors: "Je suis venu pour comprendre les origines, pour comprendre la fin, comprendre l'écoulement du grand sablier." Je m'assis dans le silence de pierre. Mon cœur battait calmement dans ma poitrine. J'attendais. Les ombres des crevasses et des ravines se déplaçaient lentement sur la falaise faisant naître des milliers de visages et de silhouettes qui disparaissaient après quelques minutes, laissant place à d'autres visages, d'autres silhouettes, d'autres regards éphémères. Au-dessus de moi un arbre sec me couvrait de ses bras minéraux. Brusquement dans un pépiement joyeux un oiseau fusa à me toucher et disparut dans le défilé.
J'attendais.
Le temps glissait. Dans la chaleur qui allait s'adoucissant je me laissai gagner par la torpeur.
J'attendais.
Sous mes paupières closes un kaléidoscope rouge, noir et jaune, blanc aussi se contorsionnait faisant naître mille formes évanescentes. Mon souffle devint aussi fin qu'un fil de soie. Imperceptiblement, les formes commencèrent à prendre des apparences qui semblaient familières. Imperceptiblement. Et soudain je vis une étoile s'embrasant brusquement comme un enfant poussant son premier cri, je reconnus des mers fossiles battant doucement le flanc de rivages disparus où somnolaient des bêtes
Mon cœur ruait comme un fou étouffant dans sa cage. J'ouvris des yeux hagards. Mon souffle était bleu nuit, mes pensées affolées comme papillon de nuit voyant trop de lumière et je tremblais de fièvre. Par respect ou par pudeur, le soleil se retira alors et un grand manteau d'étoiles fraîches enveloppa mes épaules.
Mon souffle s'apaisa.
Je m'endormis enfin.
- II - Révélation
Je m'éveillai entre aube et aurore dans cet instant fugace qui n'est ni jour ni nuit, mais qui est leur fusion, leur enfant bleu et souple comme du cuir très fin. Je levai les yeux vers l'arbre dont les branches se balançaient calmement dans les molles vagues du vent. A hauteur de son tronc, dans la paroi rugueuse où s'accrochaient ses racines, je vis, à moitié sorti de sa gangue de sables compactés de millions d'années, un galet. Un simple galet comme j'en avais rencontré des milliers, des millions avant lui. Un galet en tous points identique aux galets d'aujourd'hui, leur frère jumeau en somme et je pensai à ces mers fossiles entrevues la veille du temps de leur splendeur et ce galet je voulus le prendre, le caresser, le respirer, le goûter mais la falaise refusa de le laisser partir. Je renonçai à le dégager en creusant son pourtour, à violenter cette montagne qui, à son rythme, était en train d'enfanter.
Je me rassis et mangeais quelques dattes en contemplant son ovale presque parfait. J'attendais.
J'attendais toujours.
Une lueur éblouissante envahit les nues. Dans l'ombre du défilé, j'attendais encore. La fraîcheur de la nuit s'évapora graduellement et la lumière solaire qui chauffait les hauts plateaux descendit en glissade au fond du défilé. J'attendais.
Les échos caverneux d'un galop de sabots me firent lever les yeux. A quelques mètres de moi, en haut d'un éboulis de grès, un grand oryx sombre m'observait. Sa robe était superbe et ses longues cornes effilées comme des lames lui donnaient un port altier de roi. Immobile, il m'observait sans peur, face à face, les yeux dans les yeux. Je perçus je ne sais quoi d'intelligence dans ce regard franc. Cherchait-il à me dire quelque chose, cherchait-il à lire en moi?
Il se détourna enfin et disparut en quelques bonds.
J'attendais, j'attendais toujours.
Comme le soleil déclinait, les formes dessinées par l'ombre et le relief se remirent en mouvement sur la falaise, comme hier. Des silhouettes, des visages des regards réapparurent mais cette fois-ci devant mes yeux bouleversés je reconnus l'un d'eux.
Et puis, ils disparurent.
J'eus beau scruter la paroi, ils n'étaient plus là. Leur ombre était retournée au monde des ombres.
Je tombai face contre sable que je mouillai de ma morve, de ma bave, de mes sanglots. Longtemps.
Longtemps.
Seul, dans ce désert.
Puis je reçus des gouttes sur mon cou comme si la montagne, elle aussi, s'était mise à pleurer. Je levai les yeux vers les nuages qui, maintenant, planaient sur les plateaux. La pluie commença de tomber plus drue et fraîche. J'offris ma face au ciel et son eau se mêla à mes larmes. Un court coup de tonnerre courut dans le ravin, répercuté de pierre en pierre, de sillon en crevasse, d'à-pic en ravine, de grotte en buisson, de branche en branche. Puis un autre coup de tonnerre, et un autre, lui succédèrent et la pluie tomba franchement, sans retenue, lavant le paysage de poussière et de sable.
Je compris alors ce que mon père et ma mère avaient voulu me dire.
Que le temps n'était pas que destruction, érosion, effritement, qu'il n'était pas qu'évanouissement, disparition ou effacement, non plus qu'oubli, ni seulement engloutissement et ensevelissement.
Mais qu'à l'image de ce galet poli de millénaires puis enfoui sous des dizaines de mètres de concrétions sableuses et oublié là pendant des millions d'années, de ce galet qui maintenant affleurait et revenait à la lumière, le temps était aussi naissance et renaissance.
- III - Traversée
J'avais repris ma route dans cette terre d'ombre et de sel, de vent et de lumière, au milieu de buissons verdoyants, de fleurs minuscules, blanches ou mauves, qui témoignaient de la force irrésistible de la vie. Des insectes sortaient de leurs repères cachés, libellules ou papillons voletaient de flaque en fleur pour se gorger d'eau ou de miel. Les couleurs des falaises avaient pris mille teintes d'ocre d'une douceur divine et des odeurs inconnues s'exhalaient de la terre et des plantes comme une respiration. Où allais-je maintenant? Je n'aurais su le dire, mais je marchais. La révélation que j'avais eue la veille m'avait ouvert en grand l'espace du temps. Le futur n'était plus pour moi cette glissade sombre au fond d'un puits, il était devenu une vaste contrée inconnue pleine de promesses. Etait-ce vers elle que me dirigeaient mes pas? Et pourtant, malgré ce renouveau, une colère m'habitait que je contemplais étonné, une énergie rageuse qui, brisant les digues l'étouffant jusqu'alors, grondait dans mon souffle, se précipitait dans mes muscles et bouillonnait sous mon crâne.
Je marchais.
Je marchais avec assurance sur un chemin que je découvrais à chaque pas, et pourtant familier. Aucune hésitation ne me ralentissait. J'allais. Je devais épuiser ce grondement en moi.
Je traversai des plaines, des gorges encaissées, longeai des à-pics vertigineux à toucher les aigles, escaladai d'un côté pour redescendre de l'autre le long d'éboulis qui roulaient sous mes pieds puis m'enfonçai de nouveau dans des vallons de sable. J'allais, je marchais. Derrière moi le contour de mes traces s'adoucissait au vent et puis s'évaporait. J'étais dans une ivresse de marche en avant.
Le soleil était à son zénith lorsque je me reposai au pied d'un grand acacia. Parmi les cailloux près de moi une longue procession de fourmis s'affairait, insouciante de ma présence attentive. Lorsque l'une de la ligne montante rencontrait une autre de la ligne descendante elles se congratulaient par caresse d'antennes et reprenaient leur route. Dans la brise je croyais presque entendre ces caresses comme un léger frottement sur un papier de soie. Longtemps, j'observai leur manège.
Puis le vent forcit brutalement. D'abord par bourrasques, puis par longues vagues puissantes. Je dénoyautai une datte en offrande aux fourmis et me levai. Il était temps que je reprenne ma route.
Le vent souleva la poussière et le sable, et bientôt le ciel perdit sa profondeur d'azur, s'obscurcit et transforma le monde en un théâtre d'ombres.
J'avançais, aveuglé par le sable qui fouettait mes yeux, crissait sous mes paupières, crissait à mes oreilles, crissait sous mes dents. J'avançais, crâne contre le vent, épaules en avant. J'avançais, trébuchant, titubant, mais j'avançais. Parfois, je profitais de la protection d'une anfractuosité, de l'auvent d'une grotte pour me restaurer de quelques dattes et me désaltérer d'une gorgée de ma gourde. Puis reprenais ma route.
Autour de moi le vent tourbillonnait soulevant des colonnes de sable qui léchaient le sol de manière hésitante, s'entortillant en tous sens dans un gémissement. Parfois l'épais de l'air s'amincissait en un point, laissant voir fugacement le contour sombre d'un
J'allais, j'avançais, encore et encore, je marchais, montant, descendant, prenant tantôt à droite et tantôt sur ma gauche selon ce qui s'ouvrait devant moi. Tournais-je en rond? Je n'aurais pu le dire ni m'en apercevoir, mes traces étaient comblées par la tempête sitôt creusées dans le sable. Pourtant, nulle inquiétude dans ce tumulte qui secouait le monde. Je n'étais habité que par cette ivresse de marche portée au paroxysme par la folie du vent et par la rage douloureuse qui gonflait en moi, libérée du couvercle tombal qui l'écrasait auparavant. Des gouttes perlant au bord de mes paupières étaient chassées sur mes joues par les tourbillons de l'air et s'y chargeaient en sable avant de s'évaporer laissant derrière elles des traînées comme des chemins de terre qui labouraient ma face.
Lorsque la nuit tomba, le vent disparut aussi brusquement qu'il s'était levé. Dans le silence revenu plus rien ne bougea que le sable en suspens qui retombait avec une lenteur de neige. Epuisé, je jetai mon sac sous une grande table de pierre et m'y glissai. Bientôt, je sombrai dans le sommeil à l'abri de cet ensevelissement lunaire.
Le lendemain je fus frappé à mon réveil par la clarté du ciel. Il était d'un bleu d'une pureté et d'une profondeur douloureuses. Tout le paysage pourtant était recouvert d'une couche sableuse comme d'un grand drap de cendres.
Je secouai énergiquement mon corps et mes vêtements pour les libérer du sable incrusté dans chacun de leurs plis. Je mouillai un mouchoir pour nettoyer mes yeux, mon cou et mes oreilles et, pour finir, mon front et mes joues. Il me revint chargé d'une glaise brique. Je le roulai en boule au fond de ma poche. Je levai mon visage vers le soleil. Il semblait tout observer, impassiblement.
Je repris lentement ma route dans le silence lumineux de ce monde immobile. Pas un souffle d'air. Pas le moindre son. Pas le moindre oiseau ni la moindre fourmi. Des plantes comme des coraux morts. Seul le froissement étouffé de mes pas dans le sable.
Plus tard au débouché d'une gorge, dans une plaine oblongue vibrant à mes pieds, je la vis.
Cette ville inconnue, blanche sous le soleil, c'était donc vers elle que j'allais.
- IV - Retour
Je n'aurais su dire pourquoi mais cette ville que je voyais pour la première fois, je la connaissais. Je la découvrais mais elle m'était pourtant familière. Et en la découvrant je ressentis une émotion intense, comme Ulysse découvrant enfin les rivages d'Ithaque après une si longue absence. C'était cela qui vibrait en moi: l'émotion puissante d'un retour inespéré.
Le cœur en sursauts je descendis le surplomb et pénétrai dans la ville par une belle artère. Les maisons étaient propres et blanches sous le ciel bleu. Des rangées de cyprès étendaient leur ombrage de verdure contre l'éblouissement de midi. Aucune auto dans ces rues, mais quelques ânes gris perle attendant placidement. Des jardins fleuris flanquaient les maisons de bouquets d'arc-en-ciel. J'entendis des échanges de voix claires par les fenêtres ouvertes et quelques aboiements de chiens dans la douceur de l'air, mais ne croisai personne.
Au détour d'une courbe, une belle jeune femme brune dans son jardin leva la tête à mon passage et son visage s'illumina. "Makhlouf? C'est toi? C'est bien toi? Nous nous demandions tous où tu étais parti et te voilà enfin! Entre vite!" Elle ouvrit bien vite la barrière de bois blanc en appelant vers la maison, et tout en riant me serra dans ses bras. Ce fut rapidement un tumulte autour de moi. Un homme accourut qui me prit aux épaules, une femme plus âgée s'empara de ma main, leur regard clair et chaud me pressait de questions, une fillette sautillait en riant aux éclats, un petit chien jappait, bondissant en tous sens. Je ne savais quoi répondre et bafouillai je ne sais quoi sans que cela les perturbât le moins du monde.
Tout cela était-il bien réel? Je ressentais un soulagement puissant surgissant du plus profond. J'étais de retour. Oui, j'étais enfin de retour. Contre toute attente, ma vie allait pouvoir maintenant commencer.
Plus tard, cette amie qui m'avait reconnu s'approcha de moi, me dit avec douceur "elle t'attend, tu sais, elle est si heureuse de te revoir", et proposa de me mener. J'acceptai.
Nous cheminâmes dans la ville sans ressentir le besoin de parler. Comment savoir ce qui se passait en moi? Trouble et sérénité, paix et impatience, stupeur et renaissance, c'était une agitation calme, une quiétude bouillonnante. Sans la regarder ni la toucher (je ne savais même pas son prénom!) je sentais physiquement cet espace qu'elle occupait à mes côtés. Nous marchions ainsi comme deux amis d'enfance qui se disent tout et plus encore en seulement respirant le même air.
Nous approchâmes d'une maison, blanche elle aussi, avec des volets ouverts de bois bleu. Elle avait un petit jardin ombragé qui courait sur le devant et n'était enceinte d'aucune barrière. Sa porte était d'un bois blond, brillant de cire chaude. Comme nous en approchions, cette porte s'ouvrit et ma grand-mère Messaoudah parut. Vêtue de sa longue robe fleurie et coiffée de son haïk, elle me souriait avec émotion. "Mon fils", murmura-t-elle dans un cri comme je me jetai dans ses bras. Je couvris son front et ses yeux de baisers, ses joues aussi, en répétant sans fin "grand-mère, grand-mère". Et comme je l'enlaçais si fort, je vis qu'elle était aussi et David et Zohra, ce petit corps que je serrai dans mes bras était tout à la fois ma grand-mère, mon père et ma mère et je reconnus leurs accents à chacun dans ses protestations émues. Je la serrai plus fort. "Mon fils, mon fils" me dirent d'une seule voix ces trois êtres chers, et il y avait tant d'amour dans ces mots!
Après un long moment de caresses, de soupirs et d'amour, de mots tendres aussi, ma grand-mère se recula un peu pour mieux trouver mes yeux et me dit "je voulais te voir pour te donner ceci" et je vis qu'elle tenait dans la main droite un long chèche de soie d'un bleu de nuit. Elle me le tendit. Lorsque je le pris je vis, brodé sur sa frange en lettres d'or "Este nove si truvio devit". Je la regardai, incrédule. D'un ton calme et avec un regard qu'elle voulait rassurant elle dit "il le faut mon fils, il le faut". "Mais..." leur répondis-je, suppliant. "Aller mon fils, aller, n'aies pas peur, il le faut" insistèrent-ils. Je me jetai de nouveau dans leurs bras en balançant nos corps doucement. Malgré mes larmes je sus qu'il n'y avait pas d'autres choix.
Une fois arrivé au haut du promontoire surplombant la plaine je m'arrêtai. Autour de moi le soir prenait des teintes d'ocre fauve. Mes traces du matin étaient encore là mais la nature avait secoué son linceul de sable. Je me retournai et vis que là-bas la ville avait disparu. Je contemplai le paysage majestueux qui m'entourait. Je pris une profonde inspiration et jetai un dernier regard sur la plaine où j'avais retrouvé pour une dernière fois ceux que j'aimais et je pleurai en silence. Où étaient-ils maintenant? Je murmurai "je vous aime". Et puis je le hurlai à la face du désert dans un accès de rage impuissante et de peine, et je mordis ma lèvre. Je séchai mes yeux du talon de ma main. Dans la droite je tenais encore le chèche couleur de nuit d'orient. Sur sa frange les lettres d'or avaient repris leur place. Elles disaient: "Vis, trouves-toi et deviens".
Je m'arrachai enfin à ma douleur et, tremblant encore un peu, tournai définitivement le dos à la plaine. Je fis face à ce monde qui maintenant n'était plus vide, ni étranger ou hostile mais habité de leur présence.
Je fis un premier pas hésitant. Puis un second plus ferme.
Et bientôt je marchais, le chèche autour du cou comme un collier d'amour.
Marc.B
DESERT
Tu m’as pris dans l’étreinte du lutteur, sans que je n’ai pu prendre le temps de m’échauffer. J’en ai eu le souffle coupé, trop fort, trop puissant, mes bras glissant sur ton corps huilé de lumière. A chaque détour s’inventait un nouvel assaut, sous le masque changeant de tes concrétions de grès et de schiste. Tu me regardais alors, assistant à mes ultimes soubresauts, me débattant vainement, dans le hoquet soliloque de mes sanglots. Intimement liés, je sentais sur mon visage ton souffle chaud, ton poids sur mes épaules plaquées à même cette dalle de grès rouge. En signe d’acceptation, deux coups de ma paume. A mes côtés, le fossile d’un oiseau ayant perdu l’équilibre, attiré dans le vertige du gouffre, plongé dans l’enfer d’une chute infinie, ne pouvant se raccrocher à aucune paroi, le bec arraché, les griffes brûlées de tous les artifices dont il pensait pouvoir se saisir. Illusion d’une vie rattrapée par le désir d’une fuite éperdue, alors que seulement, pour un bref moment, il se reposait sur un fil tendu entre des montagnes de rêves.Figées à tout jamais, des gargouilles de pierre m’observent; dans la fixité de leur regard globuleux et écarquillé, la bouche tordue de douleur, se devine l’horreur et la peur d’une souffrance infinie. Enfoncé dans la roche, je me désagrège; mes souvenirs s'égrènent et se lient à ton étendue de sable couleur de sang desséché; un à un ils me fuient, et je tente en vain de les rappeler. Pour une fois seulement, j’aimerais tant les revoir. Je ne sens plus mes jambes, elles ont disparu; bras et torse s’évanouissent, et en poussière, je m'affranchi de mon passé, sans pourtant le renier. Je n’ai plus de certitudes, mon esprit volant avec toi sans que je ne puisse voir autre paysages, ni avenir que désert.
Grottes, rocailles, monticules rocheux, ensemble nous nous immisçons partout, nul recoin que nous ne puissions explorer. Nous traversons des plaines arides et désolées; au loin se devinent parfois quelques habitations, maigres lots épars de consolation, perdus au milieu du nul part. Et sables et vent se transformant en tempêtes dessèchent les bouches, crissent sous les dents, aveuglent et ferment les yeux, puis s’élevant en volute tourbillonnante se plaquent sur les tentes des bédouins dans le fracas étourdissant des bâches battantes.
Franchissant un portique de pierre, nous nous engageons dans les détours d’un étroit défilé, sicq tortueux et impressionnant de majesté; et traversant ces colonnes d’Hercule soutenant la montagne, apparaît soudain dans la lumière la façade d’un palais démesuré. Je l’observe alors un long moment, espérant trouver le signe d’une présence humaine. Plusieurs murs sont écroulés sur les cotés et le bâtiment semble être abandonné depuis des années, l'immense chapiteau soutenu par des colonnes n’est que ruines, prêt à s’effondrer.
Sculptées et façonnées dans la pierre, des flûtes soufflent au vent de notre seul vol, quelques chants dans une langue qui m'est inconnue. Un deuxième passage confirme la délivrance d'un message, et pour le moins celui-ci semble toujours empli de mystère, mais d'autres flûtes disposées le long d’un corridor s'élargissant et menant à une grande salle m’invitent à entrer pour le seul plaisir d’entendre le chant de ces sylphes, si mélodieux. Puis de cette chambre du palais qui semblait être un monastère, je pénètre dans un étroit couloir formé dans le tout de ce noir qui m'aspire et me dévore. Comme une dernière note qui ne pourrait se jouer, soudain, le silence de nouveau éclate. J’avance dans ce goulet, parfois transpercé d’orbites de lumières, révélant un mur lisse et sans aspérité, au grain et aux courbes de velours de pèche sous les caresses d'une main que je semble avoir retrouvée. Puis le noir.
Continuant ma progression, les parois se font rugueuses et coupantes, m’écorchant les paumes, déchirant les chairs. Mais las, je ne peux quitter ce soutien, au risque de perdre le fil du chemin, au son des larmes de sang qui résonnent sur le sol, écho de déséquilibre du vertige qui m’envahit à la seule pensée de me vider.
Dans le ciel satiné du noir de mon esprit, le scintillement d’une vie nouvelle illumine une espérance de découverte de nouveaux mondes insoupçonnés, illusion d'une réalité qui se créerait par mon simple regard. Et résonant et se heurtant aux parois, progressivement la lumière revient, mêlée insidieusement à des rumeurs qui se font clameurs au seul gré de mon avancée. D'une grande ouverture s'écoulent vers une immense vallée mille marches gravées dans une pierre marbrée de volutes ocres et bleutées.
De tous les côtés des hommes et des femmes sortent de la montagne. Ils sortent de ces mêmes trous obscurs ornés de colonnes et de chapiteaux et dévalent des marches semblables à celles que j’emprunte, et qui conduisent à cette ville qui me fait face.
Sur les falaises à pic, formant un cirque, des tailleurs de pierre, bénissant la montagne de leur bras ruisselants surmontés d’un bec de fer, font naître des tombeaux, dans le jaillissement continu d’un flot d’éclat de grès. Au pied de ces murailles, des jeunes charrieurs de bloc de pierre, à grands coups de trique de bois d’olivier, sans remord ni pitié, frappant même leurs panses rondes à coup de cailloux, font avancer des ânes épuisés, luisant de désespoir, tirant des carrioles bondées et prêtes à craquer de gravats aux couleurs de vermeille et de sang. Charges trop lourdes et écrasantes pour ces petites âmes aux frêles pattes vacillantes que ces brutes au visage d’ange s'échinent à faire avancer jusqu'à les faire crever.
Des marchands ambulants, accroupis à même le sol, au bord de la route pavée et bombée, écrasent cardamone et graines noires ressemblant à du gros blé, puis les jetant dans de l’eau, les font bouillir dans un petit récipient de bronze posé à même la braise.
Ambre, encens, pourpre de Tyr, épices, figues de sycomore d' Egypte et dattes de Biskra, jus de tamarin, olives vertes, mélanges nauséeux et écœurants de cumin, de menthe séchée et de piment, marqueterie de curcuma, de coriandre et de graines de poivre noire ou de pois chiches. Derrière ces étals se tiennent des hommes aux cheveux noirs et bouclés, aux visages sombres et aux barbes finement taillées en pointe. Ils haranguent et vocifèrent.
Comme une fourmilière, se heurtant, repartant dans tous les sens, déchargeant et chargeant leur fardeau; harnachement de mules et de chameaux, vaisseaux de bêtes et d’hommes, va et vient continu dans la transpiration de corps s'entremêlant sous le poids d’un soleil de plomb. Cette ville grouillante de cris et de soupirs, se gonfle des vastes contrées emplies du mystère de ces caravanes d’hommes et d’animaux, puis expire, dans l'écœurement d’une confusion improbable de cris d'espoir de richesse et d'aventure, d’odeurs de vies nouvelles et de couleurs de civilisations méconnues. Fascination de ces routes de rêves ou espérances illusoires de pouvoir retrouver dans un autre monde ce qu'on a perdu ou délaissé.
Au loin de cette route bordée de cris et de cyprès, des temples, des palais, et des maisons de pierre au toit en terrasse se répandent dans le soulagement du calme de l'après d'une tempête.
Et les hommes et les femmes entrent et sortent de la montagne. De toute part, en lent palimpseste, vêtus de leur longue toge blanche immaculée, ils descendent et gravissent les milles marches qui mènent aux excavations obscures ornées de colonnes et de chapiteaux.
A l’est de la ville, sur les hauteurs, domine une grande montagne. Mésopotamiens, Egyptiens, Nabatéens, Assyriens, Romains et Chypriotes s’élèvent en procession. Poussant des agneaux ou portant des cages d’osier emplies de colombes, ils se suivent et marchent péniblement. Ils montent l’étroit sentier qui mène vers le haut lieu du sacrifice, but ultime ou étape de leur grand voyage et, de leurs bras tendus au détour de ce chemin vertigineux surplombant le gouffre de la ville, désignent avec excitation le sommet. Là, dans l'hystérie collective de leur culte, des prêtres, tournant autour des tables de sacrifice d’où s’élèvent les esprits, immolent et saignent à tour de bras les victimes offertes en échange de quelques pièces d’or. Promesse d’une vie meilleure, de voyage paisible à l’ombre des tourments, protégé des dieux par ces quelques libations.
Sur les contreforts escarpés d'une coulée qui descend vers la vallée, des chèvres audacieuses et bêlantes, escaladent des pentes vertigineuses, glissant et menaçant à chaque instant de se perdre dans le vide, pour le seul désir de la maigre bouchée d'un minuscule arbrisseau, qu'elles broutent et relâchent de frayeur, déstabilisées par cet infime mouvement à arracher l'innocente touffe si parfaitement défendue. Et hurlant de leur bêlement qui par écho déchire l’espace, finissent par se rétablir, leurs sabots accrochant sporadiquement la pierre lisse qui se dérobe.
Et les hommes et les femmes dans de longues toges blanches immaculées disparaissent dans la montagne. De toutes parts ils gravissent les milles marches et pénètrent dans des excavations obscures ornées de colonnes et de chapiteaux. Ils vont honorer l’au delà de leur mort, honorer leur croyance terrifiante ou rassurante, aspirés dans l’immensité du trou noir qui s’effondre sur lui-même.
***
Quelques pierres sont sur une petite table grise,
délicatement posées comme des reliques.
Un tube de sable d'ocre, un morceau d’arbre noueux,
un bloc de sel de la mer morte,
et même, quelques pièces de là- bas....
Alors je m'assieds à coté, dans mon canapé,
et j'ouvre le livre de Tomas Tranströmer.
Les murs se transforment en roc de grès rouge,
mes pieds s'enfoncent dans le sable.
Ou je me retrouve dans une voiture, trois femmes allongées,
bercé par le tac tac d'une route mal bitumée,
à glisser dans la nuit;
des lumières carrées coulissent sur les côtés.
Je me suis même trouvé à l'arrière d'une camionnette,
brimbalé de tous les côtés, assis dans un cageot de tomates !
Alors comme j'ai un peu froid, je ferme le duvet en faisant glisser le cordeau.
Quand il ne reste qu'une toute petite ouverture,
juste de quoi laisser passer mes yeux;
je m'endors en comptant les étoiles filantes ...
Bertrand B
Jordanie Février/Mars 2012
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STACCATO
Staccato Prélude
Une note ici
Une note là
Elles arrivent
Volages
Sans partition
Dissonance
Chaos de voix
Plumes s’aiguisent, se frôlent, se frottent
Cordes s’accordent
Vents tournoient
Cuivres étincellent
Re connaissance
Sourires
Bonjour Toi,
Première fois
Entre urgence et patience
Joie
Ensemble, bientôt
Le voyage
Entre les mains,
Première lettre
Etonnement
Silence
Au bout des doigts recueillis
Extrême tension de l’archer
Baguette suspendue
Notes immobiles
Sur le fil
...
Frémissement
Vibration lointaine
Frêle voix d’automne
Sanglot familier d’un violon, Pincement de corde
Où se glisse un son nouveau Touche noire, touche blanche Doucement entremêlées Goutte à gouttes pianissimo Le ciel s’ouvre
Envol
Sans elle, elle vole.
Etonnée de ne pas l’avoir encore prononcée.
Etonnée qu’une phrase entière puisse se déployer sans elle, lettre origine dont elle est née.
Elle vogue dans les airs, plane, joue, s’enroule et se déroule au gré du vent qu’elle épouse, soudain si légère, file dans l’horizon ouvert, regard loin devant, flèche tendue de désir, désir, désir, désir, sans elle peut se dire, une fois, deux fois, trois fois à l’infini, note volage de nuage en nuage, changeante, insaisissable, blanche ronde bouche ouverte, noires croches s’accrochent le temps d’un trois, se décrochent, la phrase se déploie, rebelle, aérienne, frivole, se joue de l’absence, s’étire encore, rebondit, sautille de fil en fil, s’élève au plus haut, et chute en cascade dans un éclat de rire, tisse la toile, file la laine au fond du ciel, éprise des étoiles, sans elle aller au plus loin, au confins du langage, inattendu voyage, étreindre l’univers, atteindre le tout autre, se perdre étonnée dans un flot de signes nouveaux gravés sur les tables de roc au cœur du désert dont elle se retira.
Silence.
Vibration du violon. Sans elle lointaine note du sanglot coulant sur une joue esseulée. Chœur de cuivre, voix grave dans la nuit traversée. Allons, allons, ne plus pleurer. Ne pas se retourner. Ne pas revenir. Poursuivre le voyage. Aller de l’avant. Ne pas chercher autour la lettre perdue.
Echo plaintif des cordes, sans elle soudain, l’indicible essentiel. Ciel se vide, rêves se perdent... langue s’assèche...cordes grincent...gorges s’obstruent...plus de souffle... s’il vous plait une goutte, une seule goutte d’elle encore...j’ai si soif.
Adagio decrescendo: Le Songe
Je marche, guidée par la lueur d’un songe. Un livre s’ouvre derrière le comptoir de l’enfance, un livre éclairé d’une modeste ampoule qu’une main ajuste. Le livre, seul éclairé dans la nuit profonde.
Je marche à sa recherche. A la recherche du livre déjà écrit, sûre qu’il se cache quelque part. Je marche depuis quarante lunes. Gratte la terre, fouille le sable, déplace les roches, creuse, ravine, scrute, décortique, dissèque, pour seul guide la présence obsédante du livre et une main intermittente indiquant ici un tunnel, là une porte, une autre porte, une ruelle, un échafaudage, une issue, un étroit passage, ici des pas trop grands où poser les miens, une route accidentée, là une impénétrable forêt.
J’avance encore, chaque pas un peu plus lent, usée, ébréchée par le temps de la quête, lourde de tous les mots ramassés, fragments entassés dans les poches, pages noircies d’histoires, lambeaux de lettres déterrées, la plus belle pliée dans la paume, « Lettre d’une inconnue ».
Le livre demeure insaisissable.
J’avance dans le sable mouvant d’un temps qui n’est plus. Chaque pas plus lent.
Jusqu’à la pointe, l’extrême pointe de la quête.
les assauts des vagues.
Un pas me sépare du vide.
Un vent fort me projette en arrière. Un vent d’en face, de l’autre côté.
Là où je vis une silhouette. Immobile. Ombre chinoise dans la lumière crépusculaire.
Je crie, les mains en porte voix:
« Qui es-tu ? Homme ou arbre ?
Est-ce ton dos ou ta face que je vois ? »
Echo ramené par le vent.
Rien que ma voix, toujours la même.
Entre lui et moi un infranchissable silence. Lento: Marche funèbre
Dans l’étroit défilé rocheux, j’entendis le chant d’une cordée de femmes. Femmes d’une
même lignée, unies en un long chemin de croix. Femmes courbées, corps de désirs
brisés, ployant sous le joug de marmites brûlantes, condamnées à gravir en silence une
éternité de marches au rythme d’un funèbre chant de foi et d’espérance.
Je la vis, elle, me précédent, silhouette de dos sur le seuil.
Entrainée dans leur lente procession, je vis le seuil se rapprocher. Innocente enfant, je
suivais. A l’abri de son ombre, tenant ferme la corde du destin. Le chemin était étroit.
J’avançais, mes pas dans les leurs, les yeux rivés sur la silhouette.
Surtout ne pas regarder à côté. Avancer. Avancer. Le regard au bout de la lignée, premier
maillon invisible perdu dans une lueur diffuse.
A coté, gravés dans la chair rouge de la roche, les bouches voraces
A côté les coulées de larmes et de sang
A côté les seins mutilés, langues arrachées, visages bandés
A côté la folle, l’exclue de la lignée, dernière parole agonisante, tuée à coup de langue
tranchante, sa langue à lui, à côté, pendue au visage bouffi, bavante sur le roc de la
mémoire,
A côté le signe impérieux du silence, longue injonction gravée dans le bas relief du défilé,
saut impérial de la lignée,
A côté, ce que je ne devais pas voir et que je vis un jour par la fenêtre de l’arche.
Le seuil est proche.
Je ralentis le pas. Reins enserrés dans la corde.
Elle ralentit aussi. Elle a déjà franchi le seuil.
Il n’y a plus qu’un pas.
Je ralentis encore.
Là, juste à côté, au seuil du passage, logé au creux d’une alcôve de grès rose tissé de fins
capillaires, l’empreinte fossilisée de l’embryon. L’embryon déposé par la mère dans un
cri de douleur, ventre vidé de sa substance, grondement de l’aspiration, geste ultime de
la mère tremblante, don de la mer à la pierre, parce que la pierre accueille, parce que la
pierre n’oublie pas.
Je n’avance plus.
Devant, elle ne peut plus m’attendre.
Tension de la corde.
Cris des reins.
Vie qui ne tient plus qu’à un pas.
Ailes clouées aux coulées de son sang
Chairs écorchées aux brulures de sa peau
Griffes plantées dans son ventre en lambeaux Il la regarde, l’enfant.
Yeux ébahis ouverts sur la mer morte Bruissement du sel, corps en dissolution Son du glas, s’ébranle la procession
Dernier murmure du clapotis
Elle chante encore, frisson de linceul blanc Sans un cri, sans un bruit
Paupières se closent, soupir de l’enfant
Regarde, mon père, comme depuis je flotte Bravant médusée les vagues de la morte Sang de mon sang, pourquoi es-tu absent?
Largo: le Lieu du père
Qui es tu, toi là‐bas, de l’autre côté ?
Dans le vent l’écho se perd, tourbillons de sable, fragments de père
Un vaisseau de granit au milieu de nulle part
Une dent archaïque au milieu du palais
Une chevelure rebelle qu’un peigne édenté tente de dompter sous l’œil dubitatif du miroir
Un coup de galoche dans le caniveau au reflet de lune
Une oreille parabolique tendue vers un indescriptible ailleurs, un œil télescopique tourné
vers Vénus
Un pas lent soudain suspendu par un chant d’oiseau, le surgissement nocturne d’un cri
animal
La maison de l’étrange au cerbère inquiétant, une porte qui s’ouvre en caverneux
bâillement
Un avaleur de nuit, un mastiqueur d’ombres que la langue de feu brûle dans la forge
La foulée des matins frais sur la lande, la bouffée de vent d’Ouest balayant les cendres
Un évideur d’évidences, un briseur d’illusions, un chercheur d’épaves sur les grèves désertes
La lutte du chaos et ses forces contraires, un front de mer battu par les tempêtes
Un océan dans une carcasse de fer
Un silencieux jouisseur de sons
Un univers courbé sur l’insondable mystère
Un regard fixe nimbé d’infini
Qui soudain se pose sur vous
Vous interroge
« Qui es-tu toi ? »
Penchée au bord du ciel silencieux, dont je n’apercevais que l’obscur reflet d’une eau saumâtre, j’entendis le murmure d’une rivière lointaine sous terraine, chuintement imperceptible d’un autre temps, comme un secret à mon oreille tendue.
Cesoichanchoujoinsoleimansourochrouchsuichusqrosdamas La hel sekrem ?
Chuuu...hasienzzz...laisschanros...suichemcenschusqantiochsuichaabaschusqelhabios La hel sekrem ?
Chuuu...hasienzzz...laisschuinboss...suichemsoichusqseptsagesssuisoeursaladinsousigns erpochattocheros
La hel sekrem ?
Chuuu...hasienzzz...laisscharos...suichamchusqelharrachparsikabysschusqsarcophachha lbehsedsusarfagsignmoussa
La hel sekrem ?
Chuuu...hasienzzz...laisschanmoussa...suisicenmachsaficepasstombotozetbabazchusqso msousextsigneros
La hel sekrem ?
Chuuu...hasienzzz...vaaaaaah...la Vivacissimo : chant du chœur
A l’extrême pointe de la quête, à l’extrême tension de la corde, vie suspendue dans un pas, penchée au bord du silence, un la murmuré à son oreille, qui soudain aspire les nuages, les déserts et les mers, ombres et lumières, aurores et crépuscules, les routes de la soie et chemins de traverse, cathédrales de jade et palais d’opaline, les mille et une nuits, les sables et les roses, les quatre vents d’antan, les couronnes des rois et dentelles des reines, les feux de Bengale, les cités minérales, le battement d’un cœur dans la pierre diaphane, les vallées d’amandiers aux chevelures marines, les deux mains qui se tendent, la danse tant attendue, les arches arc boutés sur les pluies diluviennes, les navires d’étoiles et Vénus à la proue, bras ouvrant l’espace du cortège lacté, les gouffres et les ponts, le pas de Gulliver, les tremblements de terre, les cyclones, les typhons et le fracassement des cascades d’eau claire, les tambours du Bronx, les djembés du Mali, mandolines de Rio et sonneurs de Bagdad, trompettes de Jéricho et moulins tibétains, balafons du Soudan, les binious de Lorient..
Et le son cristallin du triangle divin.
...
Jusqu’au silence ultime
Grand silence vainqueur de toutes les fureurs Abîme de silence
Là, où elle demeure
Là
Où j’entendis le la, le doux la de ton âme, frémissante, onde à portée de cœur
Là
Où je vis nos âmes se chercher, s’effleurer, se rejoindre enfin, danser, s’étreindre,
s’enrouler, se dérouler, vagues ailées avalant les falaises, chute soudaine dans la rivière
sauvage, frisson de plumes s’ébrouant en riant, et dans un son strident s’élever en
spirale
Là
Où je vis nos âmes alors ivres de joie s’engouffrer par un pli de la roche,
S’étendre sur la pierre, douce pierre de lumière
Là
Où je ne vis plus
Rien que le chant
Souffle du vent
Caresse des alizés sur nos désirs ailés.
Françoise C
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PARTIR
Envol. Entre deux lieux, entre deux temps. Sous la lumière des étoiles, suspendue dans le noir, je suis le fil d’or de l’écriture au dessus des frontières.
Un jour vous et moi nous partirons, il n’y aura pas de retour et plus d'entre deux; nous laisserons comme les Nabatéens d'autres fantasmes et rêves à venir construire notre œuvre. Ou tout oublier.
A cet instant, face au désert nulle part où savoir aller, perdue entre les pas qui me parlent des corps qui sont passés par là et ne sont plus. Seules des âmes flottent et se glissent le long des parois de grés, s’y égratignent avant de se cogner aux blocs de granit. Le vent et la pluie avec la rage d’un désir énigmatique tracent des partitions de musique sur les parois et la clef trouvée dans le sable ce matin va donner le la d’un chant encore inconnu. Le rythme sourd dans le silence et l’écho de ma voix lancée négligemment me dit qu’une rencontre va se faire. Qui m’attend ?qui égraine un chapelet de notes déversées sur le sol? Des blanches, des noires, des croches décrochées des intervalles devenus vacants pour une histoire qui va s’y insérer et commencer avec Lui.
Je le connaissais mais ne l’attendais pas là malgré la frontière proche. Trop jeune? Non, puisque bientôt quarante ans déjà et inconnu en occident où son père est mort assassiné.
Le rencontre s’est fait ici dans les pleurs colorés de calcaire calciné.
Nous ne nous sommes pas tutoyé afin de garder la distance. Nous avons marché sans nous bousculer, cheminé. J'ai écouté.
« Je serai toujours devant vous, vous me verrez donc de dos. Dans le grain rouge du bruit encore trop fort, vous distinguerez bientôt mon chant et vous reconnaitrez les dessins qui m’accompagnent. Je serai dans les bruissements à votre oreille quand vous fermerez les yeux et vous m’entendrez dans le défilé étroit entre silence et écriture, sans piège, je ne suis pas homme de Far West. Vous m’avez perçu dans vos rêves diurnes et nocturnes et dans vos sens en éveil depuis que vous m'avez vu de l'autre côté de la frontière. Je suis petit, et vous me voyez immensément grand. Je suis dans les creux et les rondeurs de chacun de ces massifs, dans le pont, passage. Je suis un trait, une forme, parfois un dessin que vous distinguez dans la trace laissée par mes pieds nus, dans le sillon à peine perceptible du lézard parti se réfugier sous terre Vous m’avez entendu dans le vent qui sifflait ce matin avec le vol des corbeaux et jusque dans la gorge sans eau.
Arrêtée là vous avez reconnu ma mère Naqba dans les pleurs de roches qui dégoulinent, figés devant vous. Je pleure avec elle mon pays perdu, et je joue dans le silence de la vie tue de mon père. De son vivant j’étais caricature dans les journaux de mon pays. Je suis création et résistance vivante Je suis sur les murs de Palestine, celui de l'apartheid et ceux des maisons des campagnes et des villes. Ma robe n’est pas large comme celle de mes Pères, je suis en culotte courte et pieds nus, je ne sais donc pas la pointure de mes chaussures ; Je suis sur les scènes des mondes qui veulent me recevoir. Je n’ai pas de nationalité, je suis juste arabe et l’histoire que je raconte est celle de la mémoire d’un peuple dispersé, celle de la mère, du père et des frères que j’ai vus dans les camps de réfugiés, contempler leur patrie derrière les fils barbelés.»
C’est l’histoire d’un départ sans retour, d’une absence d’entre deux. Sans oublier.
« Les cailloux que j’ai vu jeter avec désespoir par mes frères sont devenus bouteilles à la mer, vous en avez trouvé une sur le rivage qui contenait un silence de verre bleu, vous l’avez ouverte, vous avez entendu, vous êtes venue à ma rencontre. J'ai traversé les frontières à l’ombre de l’arme ennemie assourdissante et je viens à vous, suppliant, vous livrer la parole de mes ancêtres exilés avec ma mère qui porte au cou la clef pour un retour à venir »
Le silence n'est pas métaphore mais suite de particules qui s'entendent si elles sont écoutées, particules de nos vies et de la roche émiettées que nos chaussures avalent pour avancer.
Il m'a fait face un court instant, j'ai tendu ma main et j’ai plongé dans la mélancolie de ses yeux noirs ; la surface brillait comme un miroir, j’y ai vu le déluge de mon désir. Sourire. J’ai entendu le la de la partition de musique dont j’aurais la clef!
Il s’est retourné. Je n’ai plus vu de lui que ses mains croisées dans le dos, je l’ai reconnu ; c’était Handala, poursuivant le combat de son père Naji al-Ali . Je savais qu’il ne se retournerait pas avant de pouvoir rentrer chez lui, dans un pays libre.
Mon bras tendu est resté en suspend au bout de mon épaule de granit. J’ai fermé les yeux et j’ai rencontré l’impossible refus. Un autre la, celui d'ici, s’est imposé, lourd et douloureux, amarré à mon corps comme les massifs dans la mer de sable.
J’attendais et j’attends encore. Nous attendons.
Au soir du troisième jour, étendue, masse mollusque racorni dans ma douleur qui parlait trop fort à ma chair inarticulée, je n’ai entendu que la morsure du renard qui rôdait dans la transparence de mon sommeil. J’ai attendu entre rêves et cauchemars.
Quand j’ai ouvert les paupières, un sable de lumière s’est déversé sur ma rétine. Le monde avait basculé. Depuis mon rocher ébranlé, j’ai senti la terre qui continuait de tourner. A l’est au dessus de la paroi noir de la nuit et rugueuse du vent happés, le ciel rosissait de l'espoir d’un retour, dans la fissure ouverte par Handala,
Il a accepté que je l'accompagne dans sa recherche mais sans jamais pouvoir revoir son visage. Nous avons atteint les ruines d'une ville façonnée dans le cœur d’une rose épanouie; je l'avais bien connue et l'avais trouvée si belle que je l'avais serrée très fort pour la garder à moi seule; j’avais senti la cruauté des épines, j’avais lâché, elle s’était brisée. Nous avons marché sur ses débris, nous avons recueilli quelques morceaux et leur poids a donné densité et parfum à nos pas. Nous avons poursuivi entre dunes et falaises. La femme mère s’est offerte alcôve étroite pour moi seule, je m’y suis réchauffée et l’ai consolée. Nous l’avons laissée là pour que d’autres Hommes s’y lovent. En quête de liens, nous avons traversé les saisons et les pays. Arrivés à l’entrée du jardin de Roum, Handala a levé la main droite et il est parti sans que j’aie revu son visage.
J'attends, nous attendons encore dans l’entre deux, absence. Retour à venir ?
J’ai continué. J’ai refusé l’allée de pommiers où m’attendait Satan. J’ai atteint un citronnier, j’ai cueilli un fruit que j’ai goûté, je l’ai mangé et j’ai franchi la porte étroite ; le trésor m'était promis.
J'ai glissé dans une rigole taillée à flanc de falaise. J'étais nue, mon corps s'est dilaté, il a épousé les formes touchées; je devenais ce lieu. Quand je fus arrêtée à l'entrée de la fontaine aux lions, j'ai senti une chaleur ; un murmure est monté, s'est enflé, je venais de toucher un corps, et puis un autre et encore un autre qui touchait un autre. Combien étiez-vous ? Combien étions-nous? Je n'ai pas vu ; j'ai entendu un chœur de voix s'élever, ont suivi des sons d'harmonica, de youde, de flûte et même de biniou. Le la était donné. Nous allions pouvoir danser si nous trouvions un espace assez large. Nos corps se sont élevés, ont lévité et se sont posés sur les parois de gré rouge dans les rayures jaunes et bleues, gaieté, et sur le glacial marbre noir. Nous avions retrouvé les niches que nous occupions comme des oiseux. Libres. Ne pas rester, ne pas sauter pour ne pas s'abîmer mais voler, chanter, lourds ou légers, vieux ou jeunes. Je ne pouvais m'attarder qu'un instant, une minute, une année lumière peut être mais avancer, aller ailleurs, croiser l'espace et le temps devant le Sphinx d'Egypte et pourquoi pas devant la porte de la naissance de la Sagrada Familia, poursuivre dans un mouvement elliptique entre étoiles et planètes avec d'autres, arabes, juifs ou chrétiens.
J'ai senti le passage dans la spirale bleue cuivrée sous l'autel haut face à la vaste terre; au loin les sommets, limites sans frontières. J'ai senti le mouvement rose et or des nuées draper les massifs aiguisés, je les ai sentis bouger, adoucis. A l'ouest, j'ai senti les vibrations de la terre qui a enfanté nos dieux. Au delà de la Mer Morte, je me suis sentie mère vivante devant la forme de l'absence. J'ai senti la terre psalmodier des prières entre les « la », entre alpha et oméga. Une mélopée.
Où, quand, ici? Vaine prière, voix de là bas.
Quand et où ? Dans désert du temps d’ici bas.
A l’écoute et suppliantes dans la fissure
Entre terre et air, vol bleu en deux ailes,
Entre particules de sable et états sans frontières,
Entre mère et filles hier et demain, les temps d’elles.
Neige du soir sous la lune, une danse,
La clef sur la partition et le la.
Elles deux chantent ici le silence,
L'une, sous reflet de marbre, ancrée,
L’autre, Jeanne née perle nacrée.
Marie-Paule M
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WADI RUM
Désinvoltes. Les pierres déchirent le ciel.
S’entassent. Bouches de grès sur grès. Parois.
L’ongle du temps, du vent.
Pictogrammes, abjad –une intention certaine-
Qui sait ? C’est écrit.
Falaises en proues de nefs déchiquetées, ensablées.
La pierre jouit.
Perce-graine des murailles. Perce-muraille.
L’ombre ne lâche.
Fumée. Espace en réseaux de cristaux.
Transparence opaque, tu résistes.
Ta mandibule broie des pierres et tes semelles
Sèment le sable. T’adopterais-je ?
Tu souris, tu t’imposes. Le repas des noces
Est de longtemps servi. Ça m’enrage.
Abandon? Tu souris. Fumée encore.
Une pierre roule. Jusqu’où ?
Calcaire, roche organique, forme torturée d’une vie
Qui se cherche, se fait, s’incrémente et se dissout,
Glaires solidifiées, dans le spasme,
Le miasme. Rouge sang
Capillaire éclaté vin répandu, caillot, soupir
Ocre du sable orangé, océan.
Respire, respire, il t’envahit, laisse venir.
En toi la pierre des os s’effrite,
Le dur de la paroi t’arrête. T’appelle.
Serais-ce toi, la de toujours promise ? - un temps, un instant, celui du mot –
Non, non, tu t’illusionnes, tu te prends au sérieux.
Celle-là ne parle pas, elle mûrit, le fruit tombe
La diaclase était là, le bloc se détache, choit, se perd.
Moi je suis le berger, le pâtre, tu as vu passer mon troupeau.
Il se tait, le vent sort de la roche, par vagues,
S’éloigne et se saisit, à pleines écopes, mitraille,
Du sable au roc, polit, rabote, ponce,
Du roc au sable, tourbillonne, enrage, sculpte,
Niches de dentelles gothiques,
Perfore, perfore, perce, traverse et tu t’effondres.
Et je m’effondre.
Combien de millénaires, de la poussière
Comme de l’eau au nuage, le roc ?
Tu te ris, charmeur, le vent de ton roseau.
Tu me demandes une cigarette. Je souris.
Roches en mollasses, éructations, boursouflures, pustules,
Vérole par rangées ordonnées, ça creuse, ça ravine,
Diarrhée généreuse en paquets, tortillons, ça s’écoule, ça glisse,
Nuée de mouches à merde. Touristes.
Mais le silence. Au-delà. En dessous.
Et le chemin. Le vent. Je souris et je tends le paquet.
Tu fumes avec délice.
Oolithes soudées en blocs compacts, chair d’une falaise
Brute. Des voix résonnent.
Echo des meurtres de la nuit.
Tu appelles tes chèvres, je te suis.
Mais le chemin.
Au loin, le sable bourgeonne en touffes râpeuses,
Dromadaire, col et bec de cygne,
Lévrier afghan sur pattes d’échassiers,
Regard condescendant, hautain, lippe dédaigneuse,
Oreilles de souris,
Ton corps glisse au-dessus des flots que brassent négligemment
Ta course dégingandée.
Tu passes altier, semeur de rêves,
De nostalgie.
Mais le chemin. Quel mot, quelle langue,
Pour dire l’enfant qui soumit –quel son ?- tend au lacet le cou?
Tu marches. Je te suis. J’espère
La chaleur de la braise, ta voix,
Le poème du soleil qui se lève et des yeux
De sa bien-aimée. L’énigme du dix dedans et des neufs fermés,
Et des dix dehors et des neuf ouverts.
Et le vent fraîchit et je te demande
Mais toi, connais-tu le pays où les dix restent ouverts et ce n’est ni dedans ni dehors ?
Tu ne te retournes pas, tu ne dis rien,
Tu avances.
Le vide appelle.
Mais le chemin.
Il monte. Je ne grimperai pas.
Appelle.
Je m’assieds sur la pierre. Je me chauffe au soleil.
Je ne grimperai pas. Ma jambe le refuse.
Appelle.
Je m’adosse au rocher. Du papier se noircit.
Je n’irai pas sur le haut des falaises.
Appelle.
C’est inscrit dans la chair, ce vœu-là,
Noire Piéta souveraine, que tu as instillé.
Je ne grimperai pas. Je trahirai le nom que tu m’as donné en secret.
Appelle.
Un temps. Ma main pose des signes. Un temps. Je te demande
Le chien est dans mon lit et je dors dans sa niche,
Qui suis-je ?
Un temps. Tu souris. Un temps. Tu pleures.
Un temps. Tu me montres.
Le sable se couvre d’une nuée de chameaux,
Course de frêles felouques, ils se partagent l’espace.
Equanimité des lignes aléatoires qu’ils parcourent
Rien n’est laissé de l’espace hors du filet léger
De leur survol gracile. Blancs et noirs
Et roux. Cris de la mère vers l’enfant
Cris du petit vers sa vie. Un temps.
Dépêche-toi, rejoins-la, colle tes lèvres à sa tétine.
Un temps. Rêve encore.
Un temps. Le sable devient cendre sous le soleil parti.
Un temps.
Revenues sont les voix amies.
Tu n’as rien dit, tu comptes tes chèvres,
Tu jettes des pierres, tu les siffles, elles écrivent
En longs filaments de laine noire,
Négligemment, aux griffes des épines.
Tu relèves aux épaules les manches de ta gandourah,
Tu souris. Tu me souris.
Mais le chemin. Braise, bêlements des agneaux,
Nuit de pierre. Silence meurtri. Les yeux morts.
Ecume noire du corps de grès, seule trace.
Dilacération du regard.
Empilage mécanique consenti. Complicité cristalline.
Chemins de failles où ne passe aucun souffle.
Eau sèche. Défilés, gorges éteintes.
Les yeux morts et au-delà. Terreur de sable. Quel cri ?
Tu dors. Quartz éclaté, liquéfié. Tu mastiques du feldspath.
Quel vent ? Quel chemin vers quel corps d’enfant de longtemps disséqué ?
Toi, le couteau. Accusation de silice. Les yeux morts.
Veine d’oxyde. Crissements. La pierre broie.
Toujours plus. Larmes de ferrite. Les yeux morts.
Fausse évidence du schiste. Engluement de calcaire.
La mer s’assèche. Le cristal pénètre. Les yeux morts.
Pénètre.
Seule la dérobade.
Ton souffle s’apaise.
Froideur du vent du nord.
Etoiles perdues. Je veille.
Le vent insiste.
Va et vient de l’obscur, le sommeil rôde.
Scintillement glauque, diagenèse du compact,
L’eau des yeux guette la clase
L’évite. Tu soupires.
Deuil éreintant.
Je veille.
Mais le chemin. Tu marches, ton vêtement
Ecrit les arabesques du vent. Tu flottes
Et rêves et ris, chant des fourmis-scorpions,
Silencieusement. Silice,
Compacte, insertie de sable ferrugineux, tendue.
Rose d’un ondoiement souterrain. Incrustation rejetée. Ton incantation,
Puissante, crispée,
Encore.
Epaulements gréseux en cascades,
Tu glisses de ressaut en ressaut, tu guettes tu crains, à l’infini.
Fin calcaire grisâtre, tu te pares avec douceur,
Tresses de manganèse violettes, traces d’une intime volupté.
Mais le chemin. Tu moulines la poussière d’une ardeur
Désespérée. Lâche cette mâchoire de brebis, tu n’es pas ruminant.
Vois, l’ocre de ton cheval de sable t’attend
Au près gris d’un quartzite. Coiffe ton chèche de cristobalite.
Tu brasses les rayons du soleil, au risque de l’hirondelle des sables.
Chemin, palimpseste de vie.
Rameau tortueux du figuier, tu plombes la passe.
Mais le cabri, adorateur des reflets du mica, des demoiselles.
Mais le Voltzia, fleur noyée dans le grain,
Déni de sa clôture.
Vipérine, bleu sur ocre, jouissance craintive
A l’aurore des lézards.
Paroi, le câprier bleu grimpe à l’éponte.
DCB
mars 2012
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du jour et de nuit (carnet retrouvé)
Ne pas s'arrêter
ne pas l'arrêter
pierre percée
à vous pensées
sans grillage
évadées.
Pas pas
il n'y
a
plus
mer retirée
passé lésé
vide enterré
perlerait la sève...
Un homme ou deux venaient
sous la grande ourse
on était enlevés, kidnappés en douce
main par la main
dirigés vers le brasero
il fallait attendre:
désordre. A trois pas
Amman, Beyrouth, Damas
Marcher. Des ombres sans lumière.
Putain le sable dans la bouche,
goût de miel.
Au troisième jour des branches d'olives
suspendues
Cornes et vermicelles remplissent les
dents écartelées
My goodness? Where shall we go?
Damas?
Silence
Don't worry-répondit le veilleur
Vent vent vent
graines de prière
Marcher: ciel porte les chemins
au soleil levant
Penser: pierre dans nos veines
de lie et de vin
Regarder
Aperçu deux silhouettes
des mariées, amusées.
Mets, douceurs, senteurs
pour la veillée des danseurs
parcheminaient la table.
"Otons le gâté"
murmure l'une à
la mariée seconde
yeux mi-clos
///
Sur les feuillets Trous, Moisissures
l'encre d'un carnet chagrin
///
Air de viole
notes clavecines
vespérée endiablée
///
nous sommes au festin
de blanches déesses?
///
Les mots disparaissent encore
Exilés.
les carnets
succins
témoignent.
Vies d'otages de haut
de bas
de choix.
Veilleur aimé, vie partagée?
MH
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Bribes et éclats
Eclipse
Ce qui est présent me reste inconnu,
loin de cette couche consciente qui voile mes yeux.
De commencement il ne peut être question.
Comment procéder si le début ne peut se mettre en lieu ?
Remonter le temps que l’on veut clément.
De cette fin tirer un fil invisible,
lors que le désir brûle de se rendre sur le sommet des origines.
Le sens dérive et s’effiloche, glisse,
hors les filets tendus sur l’espèce infime de mes souvenirs.
Elle, femme brune, lettre bleue, dérobée
sous le poids du rêve qui s’est glissé entre
les ombres d’une silhouette non encore imprimée.
Restent les directions du vent.
Reste l’empreinte possible.
Le Ceci est obligé.
L’opposé éloigné ne peut s’étreindre,
se dérobe sous les doigts tendus.
Le sol de l’entre-deux s’ouvre,
une brèche, gerçures de terre, corps coupé.
Rien n’existe. Il n’existe plus rien.
Que cette recherche obsessionnelle du lieu premier.
Tout est vide. Il ne peut plus exister que Ceci,
le vide et non l’obscur.
Entre lumière et obscurité, elle ne voit plus.
Seules persistent les ombres de ses nuits.
Obsession de l’œuf dont le nom est tu.
Personne ne peut le prononcer.
Trois lettres nourricières qui explosent du cœur.
Restent les voix réfugiées.
Ceci même ne veut prendre forme.
Difforme pensée qui vole.
Le féminin hors de vue,
l’homme en une plénitude inconvenue.
Frontière où le futur ne trouve nulle empreinte possible.
Et si le flux ne peut être nommé, enfle encore
le cœur qui pompe le suc des profondeurs.
De vous, en ce jour lumineux, je m’interdis de dire le nom,
je ne peux ni vous invoquer, ni vous convoquer.
Les mots du possible, étouffés, globules silencieux
d’un corps qui peine à s’épouiller.
Le son de l’ouverture, celui qui ouvre voix s’est tu.
Englouti, effondré, le son originel, ni celui du cri, ni celui du rire,
ni celui d’une peur stérile, ni celui de l’effroi, ni celui du guerrier
ne perce plus.
C’est ici que l’écriture s’engouffre,
pente d’une ligne de brèche, fentes en plongée.
Privé de lui, portent-elles encore toutes un début,
un commencement, une ouverture, une étincelle ?
Cette même lettre les confond-elle en un même lieu évidé ?
Tout son englouti porte l’espoir secret d’un tintement étoilé.
Tout est miroir. Toi, Reg, Erg inversé.
Reste le souffle sourd, périphérie des muselières,
débord de l’emprise des serres de bois cordé.
Reste tout ce qu’on ne voit plus.
L’oxygène s’épuise, que reste t’il ?
Bruissement
C’est un œil qui pénètre les cieux,
qui perce les pics rocheux.
C’est une bouche dessinée.
C’est un front ciselé.
Le temps d’une voix est encore éloigné.
Des corps non tendus, plutôt distendus,
en un souffle clos de l’intérieur
et s’ils s’effilent d’entre les fils ténus,
peut-être entend-on un sifflement encore
plutôt qu’un son.
Le temps du présent est venu,
nul endroit où poser le doute sur ce temps imposé.
Le temps qui précède resurgit des brèches ouvertes des puits nocturnes,
d’une nuit illuminée, posé sur le sol, en ce lever second,
comme les bribes polygones d’une miroir brisé,
comme les pièces d’un puzzle privé d’existence,
comme ces petites qui peut-être ne seront femmes
qu’en reflet des pupilles érodées qui les voient
comme pour une de ces premières fois qui tendent nos vies,
comme les ombres des roches qui guettent une silhouette,
il se tient en ce lieu de croisée.
Chimère dont le cri, encore, n’est qu’un bruissement.
Ce fut lui qui tint en ses yeux
le verbe usé et tu ne fus en ce temps
que silence et écho
de ses espoirs perdus.
Ce fut lui qui détruisit,
rongé d’une foi secrète
et finit, homme impénitent
sous le feu de mille coups épuisés.
C’est lui, encore, qui,
des gouffres tendus vers le ciel,
en ce jour de folie,
ressurgit.
Ce qui gît en ton centre, essence dépouillée
ne peut encore prendre corps peuplé.
Tu es celui, tu es celle qui porte le commencement
et ensemble trouver le lieu
de cette voix qui se tend entre nos cœurs,
perce nos ventres, hurle son innocence.
Celle d’une délictueuse existence.
Percée
Coquille vide percée d’un coup de bec aigu,
le vent léger du matin me dépose
entre deux corps de bois noués.
Il ne reste de moi qu’un faible filet de vie
qui s’écorche encore sur les aiguilles de pierres
enfouies sous la pellicule érodée du sursis.
Je glisse sur une dune que je voudrais chantante,
laissant échapper l’infime qui aurait encore pu me retenir.
Je tourne et me retourne, corps allégé en soubresauts,
d’un grain à l’autre, s’ouvrent encore plus profondément,
les craquelures.
Bientôt écailles éparpillées,
même l’œil de l’oiseau ne me verra plus.
Je m’évapore.
Chaque creux de roche est un appel qui, bientôt,
recueillera mon corps déserté.
Je ne te vois plus l’ogre.
es-tu ce point infime qui n’en finit pas d’épuiser
la colère étouffée, qui en sursauts de lave emporte
dans son brasier l’écorce fertile qui aurait pu me repeupler ?
Je ne te vois plus femme.
Ce sont les hommes que tu cherchais,
oubliant même de me donner,
ne serait-ce qu’une bouchée de cette vie
qui semblait t’habiter.
Et toi, pour qui j’étais restée une petite fille,
tu me dis de me sauver. Reste la douceur de ta main
quand le cœur ne savait plus parler.
Le jardin est un désert d’été.
Règne du silence,
blanc comme les nuits de lune.
Le temps est blanc.
Empreintes envolées.
Obsessions
Quand, de l’autre côté de la montage
gronde le cœur de la ville
sous la chaude lumière des lampes,
c’est le battement du sang dans mes veines
qui vrombit à mes tempes.
Entre les os de mes tympans, la lymphe enfle,
battement de tambours sourds.
Le silence s’évade.
*
Alors qu’il posait sur le feu naissant une souche
ciselée, racine torturée,
une flamme plus vivace que les autres vint mordre
un léger branchage.
Un murmure monta des mains
au-dessus des braises mourantes.
Chant des gouttes de pluie la nuit
sur la toile tendue.
*
Entre l’ici et le là-bas,
nul lieu. La brume bleue.
Un sable ocre dans les veines
de la pierre.
Ils ont donné à leurs visions
le nom de Monde.
Entre l’espace de mes pensées
fragmentées, se glisse (…)
L’air soudain brûlant
qui compresse l’enveloppe.
Il n’y a plus de peur
que celle peut-être (…)
Elle voudrait que le monde
ne soit plus que signes. Liés par le fil (…)
Elle ne sait plus ce qu’elle est.
Elle ne sait plus quand sa respiration
s’est arrêtée. Toute image l’a quittée, allant rejoindre (…)
Elle ne se connaît que par les traces
que ses mains déposent sur la page.
Je glisse, dans une anfractuosité, une main.
Elle voudrait reposer tel le bois sec
blanchi par le vent ensablé
jusqu’à ce qu’un feu trépidant
lui consume le cœur.
La tortue salut le soleil au levant.
Une paroi de lumière.
Oiseau entre les failles.
La cage de son torse
ouvre les portes. Univers étriqué
où ne coule plus que le sang de soi.
Une fleur que la gelée
a cueilli avant qu’elle ne puisse éclore.
*
Dans l’espace fragmenté de ses pensées,
se glisse un flux ocre aux reflets de sable rouge,
qu’une fine broussaille de branches vertes,
vient parfois dérouter.
Coule dans les veines de la pierre
une lumière blanche.
*
Elle vibre à peine,
A peine si le bout de son corps infime s’ébroue.
Elle glisse et peine à calmer son souffle.
Et tournent sans répit ses pensées.
Elle peine à dire, elle peine à dormir.
Elle a de la peine à vivre.
Qu’importe le jour,
tant que grondent les nuits.
Elle se noie dans le reflux aortique. Et s’endort.
Vision
Lentement le ciel se fissure.
Zébrures d’étoiles englouties
Déchirent la membrane en un cri
S’élargissent, alors, en ses craquelures.
Happés par les cheminées de terre, lambeaux
De nuit tendue d’un noir laqué.
Sous l’œil aveugle de l’oiseau
Gît, drapée, sa mue désertée.
Floraison sèche, repousse les frontières,
Tentacules déployées en vierge territoire
Perce la coque d’une obscure lumière.
Quand la pupille dilatée s’érige en miroir,
Le son tu en traverse de silence, corps
De tympan fragmenté, éclate pour s’éclore.
Appel
Les racines rocheuses s’effacent sous la brume de sable blanc.
Les colosses s’éveillent de leur long sommeil.
Les choucas précèdent le mouvement.
Le Wadi Rum s’élève, déploie sa marche.
Les Sîqs filent et sifflent tels les serpents.
Les ponts se meuvent sur leurs axes mobiles.
C’est le désert qui, alors, avance avec elle.
C’est d’un long sommeil que je m’éveille
en ce matin où l’aube encore à peine
éclaire d’une couronne d’or le sommet
des monts, le sable rouge de la vallée,
les dômes ciselés, les alcôves naissantes.
En cette aube où mes racines sous-marines
s’arc-boutent comme ces arches qui craquent,
étirées, sous la peau tendue du ciel,
où la lumière troue à peine la brume de sable blanc.
Mon ventre pris dans la respiration du vent
dont la voix se fait écho des parois
enfle de la poussée des dunes mouvantes.
Le vol des choucas, déjà, précède le mouvement.
Dans leur ombre, les traces d’une vie éphémère,
la course du reptile, l’empreinte du chasseur,
la marque du combat.
Les Sîqs répondent à l’appel.
De leurs profondeurs s’élève le chant
de femmes taillées dans leur flanc.
Les Sîqs se faufilent, tel le serpent.
Là où l’arc crisse
S’ocre la turre et tord les ourches, la niut s’étiole,
ixe blinc de la vie loctée.
Acre bouti sur ses uppidaces, la bête en ourrit,
les runes lui pircent les ourifaces.
Crosse la cirne, rougent les crucs, s’achourne
sur la dépaille, uffle le vount.
Rule le chunt de la flîte, scinde la cique,
Inunde la piorre d’une loque niurne,
Find la crite d’une lome de puche,
Iruse la brasire d’un siffle soc sur le sacle
de ses introuilles muse à niu,
Cropte sous le silex levant, le voule au pan de l’orche,
s’ovaille le rive d’un nauvi motin.
Et brache la fronture, s’ivre les vounes d’un jit cinglé,
s’acre le cerps d’une loumire d’ure.
Qu’une goutte pleine la traverse
Et s’ouvre la voie vers le lieu
Où sa face s’y crie.
Retourne, alors, là où l’arc crisse,
dans l’interstice d’un chant inouï.
Sandrine B.
février–avril 2012
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1- LE BATEAU (du désert)
Désert, désert, grandeur, immensité. Moi ici, j’avance, je découvre, j’admire… Ma démarche est peu assurée. Je suis ivre de fatigue, fatigue du voyage, de ce long voyage rempli d’évènements, d’embûches inattendues. Je titube, mais je poursuis ma route.
Mes pas foulent le sable rouge et je m’arrête devant une plante. Je me souviens de mon pays du bord de mer où la salicorne y pousse abondamment. Je continue, le désert m’appelle, me parle.
Je m’arrête devant un immense rocher, là, juste celui-ci. Il ressembleà un bateau. Le bateau échoué je ne sais depuis quel temps. Je le regarde et le découvre petit à petit : ses couleurs rouges, ocres. La pointe déterminée à avancer, à aller au-delà des mers, des horizons. Je veux monter à l’intérieur. Est-ce que je le peux, est-ce que j’en ai le droit ? Que vais-je y trouver ? L’inconnu m’attireet me fascine. Le bateau du désert m’invite : drôle de rencontre dans ce lieu. Rencontre inattendue et insolite. Mais avant le désert, n’y avait-il pas la mer ?
Ici, je retrouve la nostalgie des lieux du bord de mer, du sable, de la salicorne et des bateaux qui m’ont emmené vers les îles de l’Atlantique ou de la mer Egée. Le bateau du désert me propose une balade pour le mystérieux et pour l’aventure.
2- OUSMAN
Partir, rester, continuer ma découverte du désert dans ce bateau ? Je décide d’aller à l’intérieur de cet édifice. Je suis accueillie par Ousman, le bédouin que tout le désert connaît. Il m’offre le thé et me raconte l’histoire de ce lieu, des dunes, des roches que le vent, la pluie, ont érodées et sculptées. Il me parle des écritures gravées pas les habitants d’autrefois, de la couleur des pierres, du sable qui nous envahis. Il est d’un autre temps. Qui est cet homme d’ici et d’ailleurs ? Malgré l’étrangeté de la situation, son regard vif et clair me rassure.
Je me sens moins fatigué : impression d’avoir atteint ma quête… Tout ce cheminparcouru et la surprise de la rencontre avec ce vieil homme. Le poids des années lui donne la sagesse que je recherche. J’apprends que le bateau est là pour protéger un peuple. Un danger le menace. J’aperçois des enfants qui jouent à s’attraper, à se cacher dans les coins et les recoins de ce lieu. Ils sont pleins de vie. Leur insouciance les empêche d’être atteints par la malédiction. Et pourtant, le vent souffle sans relâche depuis des mois. Le bateau est prêt à se coucher sur un de ses flancs à chaque bourrasque. Il résiste, il tient debout. Les grains de sable volent et s’incrustent dans les moindres interstices, les plus petits creux. Le bruit du vent, toujours, sans répit devient insupportable. Il a atteint la pensée des hommes. Ils ne sont plus en mesure de travailler, de vivre normalement. Ils sont soit complètement hébétés, soit anéantis et sont comme devenus fous. Ils ne reconnaissent plus leurs proches. La malédiction du vent s’est abattue sur eux. Les femmes sont désespérées de voir leurs compagnons devenir de jour en jour de plus en plus loin et inaccessibles. Le bateau du désert est rempli de détresse et de désespoir. Le mal a cependant préservé Ousman qui me regarde, moi l’étranger. Il me parle sans mots. Il me choisit pour aider son peuple. Il pense que je peux le délivrer du maléfice qui l’a frappé et qui dure maintenant depuis trop longtemps.
3- LA MISSION
Cette demande est à la fois un honneur et aussi une lourde responsabilité. Pour atteindre ce but, je dois quitter le bateau. Je sais que des épreuves m’attendent. Suis-je prêt à les affronter ? Pourquoi ma route a croisé celle d’Ousman réfugié dans son bateau ? Je ne sais ce que cet homme représente pour moi, mais je ne peux lui dire non. Même si je voulais refuser cette mission, je ne saurais comment lui annoncer. Je sens les larmes couler sur mon visage. L’émotion de la grandeur de la tâche sans doute me touche. Pourquoi moi ? J’ai peur de ce que je vais découvrir en acceptant cette mission. Il est temps que je quitte Ousman, que je sorte du bateau, que je salue les enfants occupés à leurs jeux, les femmes affairées à leur besogne quotidienne et tous les hommes pris dans une indifférence du monde qui les entoure. Je suis peiné de devoir partir, de les abandonner tous à leur triste destin. Ma tâche est d’aller à Axos. C’est là que tout doit se passer. Je dois rapporter à Ousman une pierre aux pouvoirs magiques que seul Ousman saura utiliser pour faire taire le vent. Ma mission devient alors plus légère. Ce n’est pas moi qui sauverai son peuple. Je me sens rassuré et prêt à partir.
4- LA VILLE D’AXOS
La route qui me mène vers la ville d’Axos est longue. J’admire les paysages qui m’entourent : falaises rouges, parfois la végétation tente d’éclore et des petites fleurs blanches, fragiles semblent m’inviter à les regarder, à les sentir. Je prends le temps de m’arrêter pour les contempler. Je découvre toute une palette de couleur, rose, ocre, rouge, bleuté. Ces nuances changent au fil des heures qui s’écoulent. La lumière de fin de journée est la plus délicieuse. Elle donne à ces paysages des tons d’une douceur incroyable.J’avance et je m’émerveille devant tant de beauté. Je m’engage dans un étroit défilé de roches, le siq du désert. Ce couloir n’en finit pas, j’étouffe, je voudrai retrouver l’immensité des espaces. Enfin, je vois la lumière qui m’indique la fin du siq. Je suis soulagé. Je reprends ma liberté et marche sans fin dans cette étendue de roches et de sable.J’aperçois Axos, là où tout doit se passer. Cette ville majestueuse, je l’ai déjà vue dans mes rêves. Ousman me l’a décrite et je l’ai reconnue. Je dois alors rencontrer le roi qui m’offrira la pierre aux pouvoirs magiques.
La porte de la ville est protégée par deux gardes. Je ne pourrai y rentrer que si j’arrive à décrypter le message que me tendent les deux hommes :
- Archkim pour da mon orange Wadi
- Al khubtha de mar pomme piri Wadi
- Bri al faresa pri me raisin remird Wadi
- Froteur chari boun figue clara Wasi
- Tradurons marcheur citron banana Wadi
Je lis et relis ce texte énigmatique ! Je comprends que je suis dans le Wadi Rum. Axos a été construite dans le désert, à l’opposé du bateau du désert. J’ai dû marcher des jours et des jours pour atteindre la ville. Je dois y entrer. J’ai parcouru tout ce chemin pour récupérer la pierre. Je ne veux pas décevoir Ousman. Que me dit ce message ? Je lis à haute voix les mots, chaque mot. Je me concentre et je reconnais alors le sens de certains. Mais oui, c’est ça, Axos est la ville des fruits. C’est l’oasis du désert. Elle est la vie, celle qui peut nourrir ses habitants. Je traduis aux gardes ce que j’ai compris du message. Ils semblent satisfaits. Ouf, ils m’ouvrent le passage.
6- LE ROI D’AXOS
Je ne sais comment, par qui, le roi a été prévenu de mon arrivée et ilm’attend. Il semble bienveillant malgré son statut de maître. Je me présente et lui parle de ma rencontre avec Ousman. Je lui décris ce que j’ai vu dans le bateau du désert, l’état dans lequel sont les hommes. Je luiavoue la crainte que j’ai éprouvée lorsqu’Ousman m’a demandé d’aller chercher la pierre aux pouvoirs magiques. J’ai besoin de lui parler de ce que j’ai découvert sur le chemin qui m’a amené jusqu’à lui, de la beauté du désert, de son silence, du chant du vent, des couleurs, de son immensité et de la peur de m’y perdre. Il m’écoute attentivement. Il semble touché par ce que je lui révèle. Il demande à un de ses serviteurs d’aller chercher le précieux trésor. Il est enveloppé soigneusement dans un étui tissé de fils de soi. Le roi me le tend en me demandant d’en prendre soin et de le ramener à Ousman. Je n’ose le toucher. Le roi insiste. Ousmanattend. Je dois lui rapporter au plus vite la pierre. Délicatement, je prends l’objet que je dépose dans mon sac. Je regarde le roi. Je ne sais comment le remercier. « Va, repars, rejoins le bateau du désert, Ousman a besoin de toi avec la pierre ». Je quitte le roi, je suis ému, je sors d’Axos, je me retourne une dernière fois. Je laisse la ville aux mille fruits, la ville de la vie, celle que je vais transmettre à Ousman et aux siens.
7- LE RETOUR
Je reprends ma route et refais le chemin inverse. Je retrouve les mêmes paysages, les mêmes couleurs, les mêmes silences, les mêmes chants… Le désert m’apprivoise, je le traverse avec plus de légèreté. J’ai encore beaucoup à apprendre de lui, mais je sens qu’il me devient familier. Je pense à Ousman, aux femmes, aux enfants et aux hommes du bateau du désert. Bientôt, le vent qui souffle depuis des mois va s’endormir et les hommes retrouveront leur vitalité. La vie reviendra comme avant la malédiction. Ousman me voit arriver. Il m’accueille chaleureusement. Je lui donne l’écrin. Je regarde Ousman et le laisse. Dans son regard j’ai compris qu’il avait besoin d’être seul pour accomplir le geste de délivrance. Je repars vers d’autres horizons avec dans la tête, cette rencontre inoubliable.
Jordanie, février, mars 2012
Chantal F
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Wadi Rum
Je laisse trop, je laisse le trop trop plein : de monde, d'amis, d'activités, de mails, de gavage. Trop de yaourts. Vous arrivez à choisir vos yaourts, vous ?
Je laisse tout ce trop, les bruits, les voitures, la course, la folie. Folie du mouvement, en avant, aller devant, voir devant.
Qu'y a-t-il devant ? Et devant le devant ?
Donnez-moi à voir un désert, du vide, du silence, du rien.
Parce qu'il n'y a rien dans le désert ?
A voir...
Wadi-rum- le désert.
Joli nom.
Je suis venue pour faire le vide. Pour entendre le silence. Ne plus courir, ni même avancer. Juste goûter le temps qui s'écoule aussi lentement que poussent les montagnes autour de moi.
Tout est vain. L'humanité ne va nulle part ; elle s'agite dans sa fourmilière. Elle disparaîtra, écrasée ou explosée. Ces rochers se rient de toute cette vanité. Les fourmis, décidément, se prennent au sérieux. Elles gravissent les plus grosses montagnes pour voir plus loin. Plus loin que leurs pattes.
- « C'est moi qui voit le plus loin, pense la roche. Et moi, je sais d'où je viens. Je ne leur dirai pas où elles vont, les fourmis, car je sais qu'elles ne vont nulle part. »
Dans le silence l'émotion m'étreins, les larmes sont toutes proches. Pourtant je ne pense à rien, je n'ai rien à penser. Expression, émotion, c'est fort, c'est beau. Expression, émotion.
Énervement.
Écrire de beaux mots, de belles lettres. S'il n'y a pas l'attention à l'Autre ?
Rencontre avec ses fantômes, ses fantasmes. Et l'Autre qui est là, bien vivant, lui, qui va se soucier de le rencontrer ?
Silence
Ce soleil, bon augure.
Ils marchent, moins deux, plus quatre, sur le sentier
Leur file pointillée dessine quelques figures
Poursuivant le ciel aujourd'hui altier.
Devant, dégustant quelque rameau,
Il mène la danse
En silence
Du pas cadencé des chameaux.
Désobligeant, le vent de sable
S'est levé. Sur un nuage affable
Flottent les émotions.
Les fières falaises, les rochers prétentieux
Etreignent les éléments capricieux
En une infinie relation.
Un caillou posé au milieu de la terre. Les Portes du Sud. Portes à franchir. Elles cachent l'horizon, non, elles sont l'horizon.
Un gros caillou, un montagne. Franchir. Contourner. Avancer. Grimper. Passer.
La lumière se cache derrière.
Elle
Elle a froid. Très froid.
Pourtant elle se sent immergée dans le grandiose.
Le ciel est couvert, l'horizon bouché.
Elle grelotte. La montée aurait pu la réchauffer, non, le vent est pénétrant.
Un nuage anthracite passe, assez vite.
Elle se recroqueville.
Juste derrière une trouée jaune lui dit que le soleil n'est pas d'humeur aujourd'hui.
Elle soupire.
La brume recouvre l'horizon. Entre deux pics noirs, une lueur blanche comme deux phares puissants au détour d'une route.
Décidément le vent la glace. Il se renforce comme pour éteindre les phares. Il y parvient d'ailleurs.
Elle bouge un peu la tête.
De l'autre côté, du rouge. Rouge la roche, rouge le sable. Rouge mouvant, il avance, rosit, pâlit, blanchit et se fond dans le gris.
Oh surprise, derrière c'est une lueur paille qui pointe. Vivante elle aussi, cachée puis visible selon les humeurs d'une brume grisâtre qui joue avec le vent.
Elle gémit.
Un éclair de lumière et l'horizon apparaît, multicolore, tel un flash qui lui fait douter de sa réalité.
Elle est en colère. Pourquoi faut-il être gelée pour accéder à tant de beauté ? Y aurait-il un prix à payer ? Se déplacer, marcher, grimper, se dépenser, ne suffit donc pas ?
Oh, un coin, un tout petit triangle de bleu semble la narguer. Coucou, à bientôt, ce sera pour un autre jour. Il s'éteint.
Elle a le temps de voir la vallée s'illuminer, comme pour révéler ses trésors. Sable rouge, roche ocre, brume grise, éclair blanc de lumière, rayon jaune, une tâche verte.
Elle a le sentiment que le désert lui livre enfin quelques secrets, comme un promesse, mais avec la parcimonie d'un avare.
Le froid la reprend, l'entoure, l'immobilise, l'embrasse. La rage monte. Elle se lève, bouge, décide de voir quand même, de voler tout ce qu'elle peut à ce riche collectionneur qui se donne tant de mal pour cacher ses tableaux.
Le grand feu ne parviendra pas à la réchauffer.
Qu'importe. Elle verra, boira, dégustera. Elle lui volera plus que ne peut en tenir sa besace.
La dune
Elle avait toujours rêvé de les voir ensemble, simultanément, tous.
Et là, après avoir longtemps goûté le silence, le vide, l'apaisement, après l'effort du souffle pour parvenir en haut de la dune, elle les a vus.
Dans le creux d'un siq, entre quelques grains de sable rose, elle les voit,
Ils sont là, ils sont tous là.
Ceux qu'elle a aimés et qui l'ont aimée, mais eux, ils savent.
Surtout, surtout il y a les autres.
Elle les voit, ceux d'un moment, d'une brève rencontre, ceux qui l'ont accompagnée dans les voyages, ceux qui lui ont donné du temps, ceux qui lui en ont pris, ceux qu'elle a aimés et qui ne l'ont pas vue.
Ils sont là, les morts, les vivants et ceux dont elle ne sait s'ils sont morts ou vivants.
Ils sont là, les attachements d'enfant, les premières amitiés, les disparitions brutales, les rencontres, les séparations.
Ils sont là, tous là, comment les nommer tous ?
Elle voit les fous-rires, les disputes, les danses, elle entend les mots échangés, les vrais, les faux. Elle sens à nouveaux les silences, les larmes, les rancœurs.
Oubliées les déceptions, les rivalités, les abandons, les colères, les amertumes.
Ils défilent, tous ces moment communs tous ces bouts de chemin partagés, ces petits sentiers qui se faufilent, serpentent, s'écartent, se retrouvent pour se croiser et se fuir à nouveau, parfois à jamais.
Ils sont là. Ils sont tous là.
Ils sont elle, elle est faite d'eux.
Elle voulait tellement le leur dire.
Elle les prend dans le creux de sa main. La caresse du sable qui glisse entre ses doigts lui répond.
Furtivement elle dépose quelques grains de sable dans le fond de sa poche.
Ils sont tous là, elle peut repartir.
Le vent
Chacun de ses pas soulève une poignée de grains qui s'envolent, humble participation au travail du vent qui déplace la dune.
Ici aujourd'hui, là demain, la dune cherche, tournoie, avance, recule. Elle s'élève parfois le plus possible, comme pour appeler une étoile qui la guiderait.
C'est qu'elle a charge d'âme, la dune.
Tous ces grains, toutes ces rencontres, toutes ces émotions, ces échanges doivent se retrouver, s'identifier, se reconnaître.
Au fond d'une poche les quelques grains de sable se laissent bercer par ses pas. Ils se croisent, se superposent, s'isolent, se mélangent.
Tout d'un coup, il s'agitent, ils entendent la longue plainte du vent guidant la dune entre deux falaises. Il va, virevolte, cherche devant, à droite, se retourne, hésite.
Puis il se met en colère. Décidément, il n'y arrivera pas. La dune est trop lourde, chargée de tant d'émotions, et plus elle avance, plus elle grossit. Alors il se fâche.
Il s'attaque à ses bords, aspire le sable, le jette dans la vallée. Des tourbillons s'élèvent en colonnes, jaunâtres ici, plus roses par là, tels des tornades de sentiments impatients. Perdues, désorientées, les colonnes se dispersent, volent, rejoignent les nuages et envahissent tout.
Plus de ciel, plus d'étoiles, plus de dune. Des grains de sable partout, ils explorent, ils observent, ils cherchent. Où est le lieu des retrouvailles ? Où se poser ?
Elle continue, elle marche, elle, elle sait où elle va.
Du fond de sa poche les quelques grains décident d'intervenir. Porteurs de pensées, après tout, c'est leur spécialité. Il s'agit maintenant de se montrer efficace. Ils s'y mettent tous et leur message part tous azimuts.
« oui, par là, va, jhasma, petra. Pensées associées, sentiments parlants petra
agglutiner gluten colle farine cimenter. Pensées associées par monts et par vaux. Nabathens, aujourd'hui demain.
Qui donc ? Où ? Oui, par là, ouah. Azafade, agglutiner les vieilleries, vielle, violon.
Oui c'est ça faut pas. Les vautour roucouler. Elles rient, elle pouffent, ramah petra
nabathéen, nabab, baba au rhum petibonum, maximus centre ville ; new petra veloume, tsiléo, manmpitre. Qui va bien vouloir ? Antan, anthracite, paléolithique, ranger.
Télépathie, transport de sentiments. La dune doit construire. »
Réunion
Elle a senti la colère du vent, elle a senti l'envol du sable, elle a vu la dune se disperser sans comprendre, inquiète de savoir où elle allait.
Que disent les cristaux agités de sa poche ? Elle a entendu leur message, ne le comprend pas et pourtant son inquiétude lâche : un guide est là. Grain parmi les grains.
Petra, tu y vas, continue.
Petra où sont figées en tombeaux dans le roc toutes les inutilités, toutes ces pensées qui se perdent, n'atteignent jamais leur destinataire, tous ces grains de vie vains.
Petra veut revivre. Petra veut créer le monde d'une communication nouvelle. Le vent transporte les émotions, toutes passent par là. Désormais elles ne repartiront plus. Les perles de sable vont se fixer là, trouver leur juste chemin et toucher enfin leur destinataire.
Elle comprend le sens du vent, le déplacement des dunes, les brouillards de sable.
Elle avait l'intuition de cet univers étrange, tant désiré où toutes les émotions pourraient se retrouver et communiquer.
L'atteindrait-elle enfin ?
Son pas s'accélère. Quand elle aperçoit la falaise qui s'ouvre, elle s'engage dans le siq. Les portes de la ville sont proches. Elle se sent plus légère, de plus en plus paisible.
Dominique
Février-mars 2012
Jordanie
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Source du vent
Source du vent dessine sur le sable les vagues que la mer rouge ou morte ou noire ne peut imaginer. Souffle du vent passage obligé couvre de sable d’or l’entité magnifiée. C’est ainsi qu’au matin renaissant la vieille femme faiblissante trouve le fil d’or et peut s’en draper. Le regard voilé de tant de brume d’années, l’écheveau démêlé se mêle au temps du temps secondé où les vieilles bandelettes effilochées filent dans la trame du sable blanc auréolé. Dans le feu du soir allumé la musique du voile d’or ainsi déployé danse en creux allégé où l’étoile vient se poser. C’est le temps où les paupières s’ouvrent aux deux mondes qui ne sont qu’un. Le monde de la vieille femme et le monde de l’étoile. Celui de la mort et celui de la vie.
« Personne ne m’a nommé. Nous ne comptons pas le nombre de mes années. Ce dont nous nous souvenons c’est de mon linceul immaculé » dit la vielle femme étoilée.
Assise sur la fine voûte du sable, une jeune femme la contemple interloquée. Le visage d’or de la vieille femme où se perdent encore des filaments grisâtres lui est au-delà de l’étranger, les souvenirs du fond d’elle ne peuvent s’éveiller et dorment sur le velours d’une boite fermée. Ses souvenirs sont à créer, ses souvenirs se dessinent devant ses pas, ses souvenirs l’emmènent là où elle n’est pas, ses souvenirs l’emmènent là où elle n’est jamais allée.
« La vieille femme se voit dans mes yeux et se moque du nom qu’elle y découvre. Elle se dresse sur les deux branches maigres de ses jambes et inscrit en contre-point mon ancienne destinée à revenir.
C'est le temps espace du temps décompté
c'est la marche à l'envers qui porte vers l'endroit
l'endroit que je ne connais pas.
La vieille femme se tait et j’entends le vent fort qui déterre les arbres et effraie les chiens. Elle se tait et j’entends le timbre de la cloche qui résonne et se cogne aux parois des nuages chargés de silice. Elle se tait et je perçois le chuintement de la source qui jaillit de la terre.
La vieille femme ferme les yeux et je vois le jour qui se lève sur des tombeaux de pierre aux vents ouverts. Elle ferme les yeux et je vois la roche rouge qui s’effrite et deviens poussière. Elle ferme les yeux et je vois la longue nuit qui se pose en place du jour.
La vieille femme est immobile et je foule le sol, soulève la poussière en demeure depuis les siècles. Elle est immobile et je frôle l’herbe rase qui ourle la trace de l’eau dans la roche creusée. Elle est immobile et je traverse les lieux désertés où errent les âmes.
C’est dans cette ville oubliée que repose au creux d’une alcôve la boite fermée. Cette vision m’apparait alors que sur un sentier en corniche de falaise se dessine sur le ciel le fronton d’un mausolée sculpté dans la pierre qui me fait l’effet d’une gifle glaciale dans le froid mordant de ce pays de l’orient. Luttant contre les rafales du vent, contre le sable s’immisçant dans les plis de mon manteau, j’atteins une esplanade semblant celle de la lune quand pleine elle offre sa lumière spectrale. Je trouve une boite en fer blanc cabossé qui s’ouvre sans bruit. A l’intérieur un fin velours aussi blanc que le blanc linceul immaculé. Des mots sibyllins noir sur clair y sont tracés d’une écriture elliptique
‘’Ouverttige plongée apnée de l’eau de là trouver
la vallée l’avaler sacrée par le regard de si Ô plonger mes sages tÔt matin tard cavalier par la parole
lier au lavaler la vallée oubliée déliée prie –prie- prie
rie -rie -rie nÔuv’ elle fois.’
Devant la boite ouverte aux mots évaporés la jeune femme reste coite. Le message glisse de ses doigts, tombe à terre. Une rafale plus forte que les autres s’en saisit et le vent et le fin velours disparaissent de l’autre côté du paysage. Seule dans cette cité d’avant où les vivants vivaient en leur mort approchant elle s’adosse contre l’édifice émergeant de la montagne, regard porté au-delà du visible. La force du lieu étreint sa poitrine de sa poigne minérale et dans un râle de fin d’expire glisse son corps le long du mur de pierre. Combien de temps écoulé reste ainsi son soi sans bouger ? Combien d’années ? Combien de siècles ? Elle ne sait dire si le temps de ce temps compté est décompté mais elle dit que les mots en elle et inscrits en elle, reviennent à elle. Et comme les étoiles au ciel se mettent en place, les mots sur l’esplanade trouvent leur sens dans l’espace.
‘’Tu plongeras dans l’au-delà eau sacrée avaleras prieras encore une fois
le cavalier viendra de la vallée vertige du regard des sages déliera le rire une nouvelle fois.’’
La jeune femme ne sait où se cache la vieille femme mais un parfum léger, sa caresse sur la joue lui dit sa présence tout à côté. Elle a la connaissance de l’avant. Partir de la ville, la laisser derrière soi. Une cité oubliée pour un songe, une réalité à venir pour un tombeau, un tombeau derrière soi. Commence pour la jeune femme la longue descente vers l’ouest, vision de ruines de châteaux aux pierres écroulées, de chemins poussiéreux laissant derrière eux des traces serpentines entre les collines, d’oiseaux noirs jouant dans le vent, de nuages tissant une dernière fois une étoffe offerte à l’inconnu. Continue encore la longue descente vers l’ouest, des pierres, encore des pierres, une terre aride gorgée de sécheresse, la chaleur qui enfle, une brûlure au cœur. S’achève enfin la descente vers l’ouest où le soleil en avant courre plus vite que le temps, le rattraper dans sa course finale, tenter de l’arrêter, le retenir.
« Non pas ce matin. Pas maintenant. Attend encore un peu.»
Comme l’étoile posée au creux du voile déployé, la jeune femme tend les mains devant elle mais il tombe sur le chemin. Il ne se rend compte de rien. Empreinte bleue sur le chemin la trace se mélange au ciel, à la mer, aux larmes versées dessus une vie envolée.
C’est un souffle offert au désert
du sable déposé sur la pierre
un caillou dans la poche qui tombe parterre
La jeune femme tombe, roule le long de la pente vers la mer qui n’est ni rouge, ni morte ni noire. Sur l’autre rivage se dévoile une contrée nouvelle où s’endort le soir de ce début de journée. La vieille femme part dans le noir. Ses fils d’or au vent laissent derrière elle des senteurs d’encens, volutes de fumées qui endorment les corps et éveillent les âmes pour le long voyage en devenir.
« Mais il fait chaud. Il fait soif à la dernière pluie. L’eau au goût de sel est un mirage où je perds la raison. La craquelure de la terre blesse la plante de mes pieds, le sel s’y invite. Le paysage blanc comme le blanc linceul immaculé me noie dans un brouillard où se perd mon orient.
Mais il fait chaud. Il fait soif à la dernière pluie. Une goutte d’eau dans le creux de la main, je l’approche de ma bouche… Eau miraculeuse en essence de sens, le sens du chemin m’est montré, le sens à l’endroit, je tombe à genoux, les mains en prière. »
La jeune femme reste un moment perdue dans le silence de l’absence quand une partie d’elle va rejoindre les morts d’avant le temps où la brume se lève, épaisse et légère. Elle compte le décompte du temps. Elle sait que les montagnes de l’autre côté ne disparaîtront pas. Elle sait que la plaine où coule le fleuve est une frontière. Elle sait que le centre est en elle. Elle sait celui qui viendra du sud. Le dos appuyé au nord l’ombre portée de la jeune femme trace une empreinte qui s’ancre en terre de l’autre côté où le soleil se lève.
Enveloppée dans son manteau couleur de terre elle s’allonge dans la poussière. Les heures ont passé. Les drapés du tissu la dissimulent aux regards de l’étranger qui s’avance sans la voir. Il s’arrête là où elle est et ne la voit pas. Il s’assied là où elle dort et ne la voit pas. C’est qu’il est en chemin depuis des siècles. Son pas ne laisse pas d’empreinte derrière lui. Les lieues parcourues ont épuisé son cheval. Le cheval est maigre. Le cavalier le tient par la bride. Depuis longtemps son cheval ne le porte plus. Le cheval est fatigué. Il voudrait dormir et ne plus se réveiller. Il ne se réveillera plus. Il s’effondre dans un nuage de poussière aussi blanche que le blanc linceul immaculé. La jeune femme se réveille tremblante de sommeil, elle secoue la poussière qui s’était déposée sur elle, recouvrant son manteau d’une fine pellicule aussi blanche que le blanc linceul immaculé. Son ombre portée s’est allongée et s’étend au plus loin du regard, du côté de la montagne au-delà de la mer qui n’est ni rouge, ni morte, ni noire. Le cavalier est abasourdi de tant de vieillesses passées alors qu’il est si jeune encore. Il ne comprend pas, son esprit lui est vide comme l’écorce d’un fruit perdu entre le temps du ciel et le temps de la terre. Peut-être est-il arrivé quelque part et il ne le saurait pas ? Il est lavé de toute mémoire et se sent étrangement bien.
La jeune femme attend. Le regard du cavalier continue de se perdre dans l’instant de sa mémoire vidée. Elle n’est pas impatiente, elle a le temps de l’éternité. Elle compte ainsi sous ses doigts les grains de sable en collier et se pare du bijou qui compte plus que l’or. La jeune femme attend. Le cavalier perd le nord et plonge de l’autre côté de la terre, là où les sages ont le regard clair. Il s’y noie mais respire mieux qu’au jour de sa naissance. Il bascule et le monde à l’endroit lui est donné dans un vertige où la vue qu’il retrouve lui déride les zygomatiques qu’il avait, enserrés dans une mâchoire de fer. Il éclate de rire, d’un rire franc et sonore qui dépasse les frontières imaginaires que la jeune femme voyait sur sa route. Il éclate de rire et les ondes sismiques secouent les frontières réelles que les hommes ont dessinées dans leur hâte de conquête meurtrière.
La jeune femme reste en son centre, elle est au milieu du tout.
Le cavalier enfin la découvre.
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Cheminement .... dans le désert du Wadi Rum
Quand je viens à sa rencontre, il s’avance, il m’observe…
Muette de stupeur ! J’ose lever les yeux.
Je pénètre dans un monde de sable, de pierre, aux couleurs et formes saisissantes.
De gigantesques roches de grés en gardiennes du Wadi Rum, me regardent!
Toutes plus énigmatiques les unes que les autres, elles se dressent monumentales, certaines telles des statues de Pâques, aussi massives et imperturbables…
Grossièrement taillées ou finement ciselées, elles se révèlent entièrement recouvertes de représentations.
Je me sens vaciller ! Aussi loin que mon regard se porte, elles sont là…
Morcelées, accolées, empilées, entrelacées ou solitaires !
Elles émergent dans une couleur sombre puis se déclinent suivant l’heure ou la lumière dans de nombreuses teintes, en bouclier érigé, paravent de roches !
Elles s’élèvent sur une vaste couche de sable aux contours étirés dans une variance de jaune safran, de beige ou de rose…redessinant une mer intérieure, aux vagues imaginaires, à l’écume mousseuse de nuages !
Il me semble qu’elles se posent et posent dans un dédale chaotique au travers d’un scénario sans cesse renouvelé.
Ce n’est pas seulement un magma refroidi, émergeant en une matière pétrifiée, libérant des formes, des couleurs, c’est un assemblage de personnages retraçant des scènes de vie ou encore des monuments qui se déploient, et s’imposent à l’œil dans un mélange incohérent, pourtant harmonieux…
Sous mes yeux ébahis tandis que je marche :
Là, un amphithéâtre tout en rondeur de couleur rouge terre de Sienne !
A côté, des temples d’un beau vert jade !
Dans le fond, de blanches mosquées en transparence!
Un peu plus loin dans la nudité de la plaine, un bédouin, son kéfié enserré autour de la tête, est entrain de prier, genoux à terre…Pierre posée comme une sculpture d’un gris métallique !
Je me sens happée de toutes parts, je ne sais de quel côté tourner les yeux puis je me laisse guider, mon regard est dirigé par une force inconnue, il se déplace et se fixe sur la roche.
Sur une paroi lisse et marron, au premier plan incrusté dans la pierre, un visage avec un œil grand ouvert et l’autre à demi fermé, se rapproche.
« Regarde avec tes deux yeux ! » J’entends distinctement ce message de bienveillance et je sens son regard protecteur me suivre.
Je me surprends à ouvrir grand les yeux.
Je frissonne malgré la chaleur, je ne peux me détourner de ces étrangetés, façonnées !
Par la puissance du souffle rauque du vent !
Les faisceaux ardents du soleil !
La hargne des tourbillons de sable!
La froidure des nuits sous la symphonie des étoiles...
Façonnées, sculptées, imprimées, elles sont vibrantes de vie là, devant moi!
Le temps sous l’injonction de ces éléments a gravé l’histoire et la roche en est un des révélateurs…
Cette roche aux formes multiples et étranges transpire les siècles écoulés et je ressens tout un passé qu’elle m’autorise à pénétrer!
Je suis entourée, cernée par leurs tailles démesurées…
Ici ce n’est plus que désordre et chaos, j’y vois toute une frise composée de têtes, pensives, inquiètes, perplexes, des hommes de tout temps.
La pierre est grise comme si les couleurs s’étaient effacées.
Des têtes qui se frôlent, des êtres qui trichent, tout un monde qui pense être dans son bon droit.
L’homme qui juge et condamne, pétri de suffisance, faisant fi de son intelligence !
La tolérance pointe du doigt l’intolérance…
Ici des tas de pierres hauts comme des pyramides qui s’érigent, éboulis fragiles sans laisser de trace de message, un amoncellement de corps sans vie…
Témoignage des erreurs des hommes sans cesse renouvelées.
Je suis parcourue d’ondes de froid intense et pourtant j’ai chaud !
Je marche vaillamment frappée par ce trop plein de résonnance, d’images…
Un visage de bouddha se détache tout en blancheur et me fait retourner, je le
contemple avec insistance ! Mon esprit se fond dans la pierre.
Le souffle du vent caressant se réveille. A présent, il me bouscule !
Je m’arc-boute de toutes mes forces essayant de le contrer, alors le vent se fait
murmure et me donne sa force, je rentre en lui, je tourbillonne…
Je m’approche, je flaire la roche comme si cette montagne m’appelait de l’intérieur.
Le ciel se fait bleu indigo,
je deviens puissante comme un charretier !
Avec la légèreté d’une plume…
Je dévale les dunes jaunes scintillantes sous le soleil !
Je m’accroche aux arbrisseaux secs et rabougris !
Je recrache le sable qui retombe en gerbes cinglantes !
Je respire les couleurs d’ où émergent des vies :
Le vert jade se mélange aux effluves de la mer et d’essences de plantes, souffle puissant de la nature, imperceptible et tenace d’un lointain passé.
Le rose et le rouge me suffoquent dans des parfums de passion d’où surgissent des palais, rois et sultans, le temps des nabatéens s’inscrit où se mêlent les parfums d’encens et d’épices qui retracent la route des marchands et des caravanes !
Ces senteurs de réjouissance, d’opulence se dissolvent dans les odeurs de sueur, des combats, de mort et de naissance.
Le beige, ocre et safran s’étalent dans l’air de la terre des nomades là où la couche des bédouins se fait et se défait dans les courbes du sable, dunes, chemin esquissé, effacé, recouvert et redessiné dans les tourbillons de poussière et le piétinement de troupeaux, la fumée, l’odeur du bois et cette envolée de grains qui quittent la pierre et s’éparpillent en sable dans le murmure du vent chargé de cette vie qui s’accroche à la peau…
Toutes ces couleurs livrent leurs odeurs d’un passé et présent réunis.
Mon souffle devient ce mélange d’air du Wadi Rum !
Je chante « AntaWana » pour l’homme que j’aime, pour que mon souffle chargé de cette haleine parfumée lui apporte mes paroles dans l’écho retentissant de la vallée des montagnes…
Alors :
J’entends battre le cœur des hommes depuis la nuit des temps, dans le ventre de la terre, dans son armure de roche tourmentée, dans sa peau qui s’effrite et se fragilise, dans le silence de son désert insondable, de sa solitude implacable quand une plainte s’échappe et s’éparpille dans le souffle du vent ou qu’elle se dépose dans le creux d’un repli ou s’enfouit sous une dune.
Comme une peau de tambour tannée par le temps, ce battement résonne de souffrance, de joie et d’espérance !
J’écoute…
Le battement des cœurs s’accélère, une vie là s’inscrit dans la nudité de la vallée,
monte de ses entrailles, une vibration dont le son se fige sans vouloir livrer ses secrets.
Je voudrais écouter encore, percer le murmure de la vallée ou traverser le tumulte de la roche.
Mais je dois monter ! Suivre cet appel impérieux…
Alors qu’il me plairait de me rouler dans cette mer de sable comme Allian
le dromadaire, il me faut grimper pour tenter d’atteindre le sommet.
Je ne rechigne pas à escalader, cependant je ne veux pas me rompre le cou !
La paroi est un peu raide, des yeux bienveillants suivent mes pas hésitants,
des mains m’agrippent pour me hisser, la peur s’envole. Un homme au cœur
généreux me porte mon sac.C’est moins difficile que je ne le pense, les encoches
se rapprochent comme un escalier taillé dans la roche naturellement…
Un rêve me revient, les images sont identiques à ce lieu !
Une montagne gigantesque avec un passage fait d’escaliers, moi je ne vois rien d’autre qu’une paroi inaccessible, ma mère n’hésite pas, elle grimpe allégrement devant moi alors qu’elle est déjà bien avancée en âge et fragilisée par une fracture du col du fémur :
« Monte devant, la pierre est taillée depuis des millénaires, ne passe pas devant sans la voir, la sentir, sans la gravir, il te suffit de trouver le chemin, continue d’avancer, sois attentive, les indices ne manquent pas et te conduiront là où tu dois aller.
Va ma Fille ! » Me dit-elle.
Ce rêve, à cet instant prend tout son sens.
Venir dans ce désert, grimper cette montagne, c’est la suite d’un choix et de reconnaître ce chemin tout tracé me remplit de joie.
Je ressens la force de ma mère me pénétrer et je suis remplie de sa grande bonté !
Un voile blanc transparent se dépose sur la roche, carré de lumière sur l’aspect métallique de la pierre imprimant un sourire qui s’estompe aussi vite qu’il se dessine !
Est-ce bien ton sourire Maman ?
Tu me manques et pourtant, je te sens là à mes côtés.
Nous décidons de ne pas aller plus haut, je suis soulagée, un peu étourdie !
Je respire les couleurs qui m’entourent comme des sels pour reprendre mes esprits, souffle de la pierre d’antan diffusé dans l’air que ma respiration redistribue !
Je ne suis pas montée jusqu’au sommet, ce n’était pas nécessaire, je redescends aisément, le plus souvent je me laisse glisser et au contact de la pierre je me déplace sans effort !
A nouveau le chemin se profile dans un horizon de sable et de roche…
Je marche, je dois avancer !
Plongée dans sa matière, je deviens élément de sa matière, j’y découvre une paix,
un bonheur que personne ne peut entamer. A nouveau je m’oublie !
Je me sens accepter sans limite, accueillie dans ce monde de pierre et de sable…
Au matin, je suis réveillée par le chant d’un minuscule oiseau bleu et rose qui me fait écarquiller les yeux et bientôt il est rejoint par deux autres, ceux là sont de couleur verte et jaune, ils chantent à gosier déployé, leurs couleurs vives tranchent sur la roche foncée.
Je me lève de bonne humeur, leur chant est gai et je me surprends à sourire tant ils sont si petits et si puissants du gosier, bercée par ces vocalises, je me souviens des dessins entrevus sur la roche hier soir et je pense à ce peuple Nabatéen…
Une aubade et des images gravées sur la roche ressuscitent le passé lointain d’un peuple jadis heureux en ces lieux.
« Ecoute et regarde ! »
Ce grand peuple a dormi dans le creux des roches et veillé sur l’acheminement des marchandises sacrées et précieuses durant la traversée du Wadi Rum.
Leur présence est là mystérieuse, palpable dans d’imperceptibles indices.
Hier, il faisait nuit à notre arrivée et le lieu a gardé tout son mystère.
Tout en m’éloignant pour faire une toilette sommaire, je découvre le sol en forme de croûte, fait de crottes desséchées laissées par le troupeau des bédouins, seule trace visible de leur passage.
Une haute falaise de couleur caramel et jaune s’élève magistrale, elle est gravée
d’impressionnantes représentations qui de plus près apparaissent en relief, le campement composé de quelques tentes semble lilliputien devant cette cathédrale de pierre !
Et la vallée s’ouvre devant moi comme une mer intérieure, une mer lointaine à jamais disparue, à présent noyée de sable !
Le soleil commence à la réveiller en lui donnant de subtiles couleurs qui se fondent par touches de rose, de beige, de jaune, de blanc vaporeux, de vert.
D’imposantes roches sombres dans le fond la parsèment et les plus proches se précisent, je les vois plus découpées, plus morcelées et leurs motifs se dessinent avec plus de netteté dans la lumière douce du matin qui s’avive.
Je voudrais rester là, m’engager dans son dédale de pierre, me cacher dans ses cavités, ses replis, enfoncer mes pieds dans son sable, m’y allonger, m’y rouler comme dans une mer, me baigner dans ses couleurs !
Inattendus, bruyants ils remontent de ma poitrine, les sanglots !
Je m’abandonne à ce chagrin, mon corps ploie, dans une suffocation oppressante, arrachés du fond de ma mémoire ces pleurs me secouent, des hoquets me laissent pantelante !
Le vent se charge d’éparpiller mes larmes et d’accrocher ma tristesse à la roche.
L’instant d’après le soulagement s’installe et apporte la quiétude dans une respiration renouvelée !
La vallée me regarde impassible, je la dévisage perplexe.
Après un instant de tête à tête avec cette nature et le partage d’un petit déjeuné
avec les amis de voyage, il est l’heure de lever le camp, de repartir…
Tout le groupe se met en marche !
Les sentinelles sont toujours là, je ne peux échapper à l’emprise de leur regard.
La roche prend des couleurs inconnues jusqu’alors, du bleu ciel se détache
du rouge sombre comme marqué d’un coup de pinceau, cette couleur apparaît
trop vive pour être naturelle, les choses s’inversent ici, la beauté éblouissante
des couleurs paraît suspecte.
La marche se fait laborieuse, le sable ne se laisse pas accrocher, il se dérobe sous mes pas,
je n’ai pas prise, l’effort me coupe le souffle, le soleil me chauffe la nuque…
Je suis obligée d’enfoncer mes pieds dans le sable pour avancer et je me sens reliée à ce lieu comme traversée par un courant.
Je marche d’un bon pas, heureuse !
Distraite un temps par une découverte que notre joyeux accompagnateur Mûtlag met à jour, je m’arrête, il creuse dans le sable avec ses mains autour d’une drôle de plante.
Une partie rouge foncée et d’aspect velouté dépasse de quelques centimètres du sol et une racine descend profondément en s’amenuisant.
Il prend tout son temps pour dégager cette racine qui n’en finit pas de courir dans le sol pour se terminer fine comme un fil qu’il brise enfin, pendant cette opération son regard est chargé de mystère et ses gestes ressemblent à un rituel.
Une fois dégagée, la plante à l’air d’une grosse asperge biscornue, d’une couleur étrange, Allian le dromadaire en est friand, ça se voit et cela s’entend, dans de grands bruits de langue il a vite fait de l’engloutir.
La marche reprend, tout autour d’imposantes et étranges roches de couleur caramel !
De petites dunes de sable jaune, du sable beige piqueté de vert, du sable rose rayé de rouge comme un tapis aux motifs raffinés qui se déroule loin sous le regard…
Là sous nos pieds, des petits lézards bleus qui filent, des rondes de petites fourmis que nous contournons, de ci de là des terriers de petits rongeurs et de renards, des plantes aux petites pousses vertes et parfois violettes , des arbustes d’un vert jauni, des chardons aux tiges desséchées jaunes ambre, de minuscules et rares petites fleurs bleus…
Je marche, nous marchons, parfois en file indienne le plus souvent éparpillés comme ces grains de sable, souvent, je m’arrête, je tourne sur moi-même pour me remplir de cette beauté, de ces couleurs saisissantes, et me fondre dans l’ensemble du paysage !
Je vous vois comme moi vous aussi vous arrêter, et vous perdre dans ce lieu étrange !
La nuit tombe vite, le froid la rejoint, bientôt les mots remplacent les pas et l’instant se cristallise dans les voix, les sons, les rires autour du repas et du feu crépitant…
Puis un peu plus tard à l’écart, les regards se perdent dans le ciel animé d’étoiles…
La vie est intense là-haut, ça brille, ça file en traînées lumineuses, c’est une vie de lumière!
Ici les étoiles criblent le ciel …Je me demande : y-a-t-il d’autres êtres vivants là-haut ?
Que nous cache cet univers, ce système si bien orchestré !
Pour l’heure, je me contente de rêver, je décide de dormir à la belle étoile…Braver le froid !
J’aimerais que les étoiles me racontent leur histoire.
Je n’en saurai rien car cette nuit les nuages ne vont pas tarder à recouvrir les lumières, le ciel s’éteint tout d’un coup et se revêt d’ombres mouvantes, signe annonciateur d’un peu de pluie.
Même si la pluie n’a rien de diluvienne, regagner un abri de toile me paraît plus sage.
Je sens l’humidité me réveiller au matin et j’entends des gouttes tomber sur la toile de tente, quand je sors la tête, tout est gris, la brume dissimule la vallée, je m’aventure, je bute sur des racines entortillées comme un câble…
Je m’installe pour me laver sur une roche dans une faille qui se rétrécit en un couloir étroit,
la température est fraîche, la toilette est vite faite.
C’est l’heure du petit déjeuner, une mêlée de bras, au-dessus des pots de confiture, du miel, de l’huile d’olive, de thym aux graines de sésame, des petits gâteaux secs et de grands pains ronds et plats, j’adore ce pain et celui là je le trempe nature dans mon thé, un délice !
Après un dernier thé à la sauge bien parfumé nous voilà repartis, tous un peu transis!
Il fait froid, le vent me pousse, notre guide Louya entame l’ascension, nous le suivons, je suis un peu morose, je grimpe de roches en roches, de l’autre côté des falaises plongent à pic, impressionnantes forteresses badigeonnées de couleur rouge sang qui nous tournent le dos !
Face à ce vide et cette paroi peu hospitalière je me sens frissonner…
Bientôt des couleurs vivent parsèment notre chemin, un enchantement !
Des pierres de toutes les couleurs crissent sous nos pas, des éclats verts marbrés de blanc, d’autres violets veinés de rose, des rouges striées de bleu, toute une mosaïque sous nos pieds…
Quelque chose me retient, comme si ces pierres étaient sacrées, à aucun moment je ne peux étendre la main pour en ramasser, pas même un fragment, je suis comme à l’intérieur d’une grotte mystérieuse.
Un peu plus tard, Louya s’arrête et me met du rouge à joue, fard qu’il extrait d’une pierre friable, le contact de la poudre de pierre sur ma peau me réveille et ce geste empreint de délicatesse me touche.
Je fais attention à mes pas, le sol est un peu humide, la montée est assez facile mais pesante, une halte pour reprendre souffle et grimper, grimper encore !
Je ne sais pas ce que je vais découvrir là-haut, j’ai froid de l’intérieur, il fait sombre, les nuages s’étirent menaçant au-dessus de nos têtes, je sens la nuit venir pourtant c’est la matinée.
Le vent fait un tumulte effroyable dans le chaos des roches, il geint, hurle, halète !
Je me recroqueville, je monte à quatre pattes les derniers blocs de pierre, mes mains s’agrippent à cette surface froide et dure, en haut, je ne distingue rien d’autres que des nuages menaçants qui s’entassent au-dessus de nos têtes.
L’empreinte d’une mer …
Au sommet de la montagne, vent tourbillonnant,
dans un amas de roche, abasourdissant !
Ses puissantes griffent, m’empoignant!
M’enserrent et m’empêchent d’approcher,
Je sens mes yeux se fermer et la nuit m’emprisonner !
La terre s’ouvre dans les profondeurs de la mer !
Jaillit la lave qui bouillonne dans l’air.
Entre les coulées rougeoyantes,
Luttent les eaux déferlantes…
Le vent apaise la souffrance,
La terre se libère, expulse, donne naissance !
Dans un tohu-bohu de sons, de gémissements,
des nuées de cendre, le temps se suspend !
Je sens la vallée reprendre forme lentement,
D’une mer ensevelie, un apaisement !
Corps alangui dans un bain de sable,
à l’écume mousseuse de nuages,
Sa fragile nudité rougissante
dans une raie de lumière filtrante,
étire ses courbes douces et pures dans un élan figé !
En vagues imaginaires et mer lointaine comblée !
A l’ombre de la pierre refroidie, paravent de sa souffrance !
Pour son ventre condamné, un écrin de silence,
un désert est né, un sanctuaire, une œuvre d’art à traverser !
Pour que l’homme s’inspire de cette beauté,
vibrant, raisonnant d’intensité !
Un chemin de vie, de confiance, de paix !
S’élevant avec grâce comme un bouquet d’immortelles,
tout là-haut dans la roche, en transparence dans le ciel,
d’un bleu pur, en forme d’ailes de papillon,
d’une beauté irréelle, des fleurs en témoigneront !
Je ne sais pas combien de temps je suis restée là, immobile, sous l’emprise de la vallée, emportée dans sa métamorphose !
J’ai bien du mal à m’extraire de son étreinte.
Puis je retrouve peu à peu mes esprits, un thé à la main autour d’un feu rassurant.
« Que perdure imprimé dans ma mémoire, le mouvement de balancier de la vague devenue inerte, dans la mer ensevelie en strate du temps. »
La descente se fait en silence…
Après le repas et un temps de repos, nous allons sur l’autre versant moins élevé.
Là, le vent se tait, devant moi, un grand bateau échoué de couleur rouge sombre maculé de bleu ciel, émerge du sable, la roche à nouveau se matérialise sous mon regard.
Je suis fascinée !
Nous continuons dans un dédale de pierre.
La plaine se blottit entre la roche, les falaises s’élancent à l’assaut du ciel, nous gravissons une dune de sable jaune humide puis nous la dévalons comme des enfants.
Plus rien ne se passe, silence, temps suspendu, recueillement…
Je grimpe sur un petit promontoire, à nouveau tout prend corps, à droite je vois des tas de bateaux empilés, entassés les uns sur les autres, de très grands bateaux couleur de bois brûlé amarrés dans un port sans activité…
Au centre, des habitations creusées dans la roche, compressées, compactées, villes entières écrasées, devant cet amas, tout un monde de gens laborieux, des marchands, des familles, ces gens se tiennent debout encastrés les uns dans les autres. Un monde pétrifié.
Tout en haut, un roi Nabatéen le regard droit fixé sur l’horizon, se tient coi, figé pour l’éternité !
Cela ressemble à une œuvre d’art contemporaine.
J’ai le vertige, il me semble entendre le fracas de la mer sur la roche.
Mon regard s’éternise car je veux imprimer ce tableau, le fixer dans ma mémoire avant de repartir.
De retour au bivouac, c’est le temps de l’écriture, je cherche « mon calame » et je descends dans les profondeurs de mon antre pour retrouver les mots.
Mots que je déverse dans mon carnet qui m’apportent l’apaisement et la joie.
Dernier jour, je ne pense pas au retour, je veux vivre jusqu’à la dernière seconde ce présent.
Dans l’air du matin frais et limpide, je suis face à la montagne, celle-ci semble taillée d’un bloc aux contours arrondis, elle est teintée de mauve et se révèle doucement, je l’observe en contemplative !
Elle me fait lever la tête et comme si cela était une évidence, sur un versant presqu’au sommet, je vois se découper une petite silhouette de femme entrain de prier, sa forme sculptée dans la roche, je reconnais l’empreinte de ma mère comme si tout pouvait s’imprimer dans la pierre.
L’air vibre tout autour de moi dans un silence opaque !
Je suis troublée, l’envie me tenaille d’aller la retrouver mais comment faire ?
Je m’égare, je m’éparpille, puis je me rassemble, je respire dans le souffle du vent, mon esprit s’infiltre dans la pierre, je me dépouille, je délaisse mon corps, je me déleste de ma matière et comme un papillon je me pose tout là-haut.
« Ici c’est la montagne des prières, remercie de pénétrer ce lieu, tu es dans la vallée des âmes !
Je prie pour que ce désert reste la terre des bédouins…
Les nomades sont conviés dans le désert pour y vivre car ils ne s’approprient pas la terre.
Je voulais te faire venir jusqu’ici…
Tu ne peux voir ce monde auquel j’appartiens désormais mais tu peux le percevoir de bien d’autres manières et me retrouver autrement !
Ne laisse pas choir ton stylo, jamais. »
Comment et sous quelle forme ce message m’arrive ?
Je sais seulement que l’âme de ma mère et la mienne se rejoignent dans une communion fugitive et intense au travers de ces mots.
Je n’essaie pas de comprendre, je me rapproche.
Des larmes embuent mes yeux, je suis médusée, un grand émoi me traverse.
Je reste silencieuse un long moment, je me détache douloureusement et doucement de ce lieu sachant qu’il ne faut pas en troubler l’ordre…
C’est le tumulte dans mes pensées puis ma raison se dilue dans sa grande foi !
Ce soir je dois repartir, ce sont mes dernières heures dans le Wadi-Rum.
La journée est magnifique et s’étire à la limite du désert là où nous arrivons !
De là-haut, tout est différent, le temps n’a plus prise, il se disloque :
Juchée sur le dos d’Allian, je parcours la plaine, elle se dévoile dans toute sa plénitude et m’accueille dans son giron.
« Je les vois se déplacer comme un nuage tourbillonnant, des femmes, des enfants, des hommes qui marchent, serrés les uns contre les autres, accompagnés de leur troupeau, ils avancent sous le soleil, couverts de poussière, dans les gémissements, les pleurs ou les rires et les chants.
Un homme à l’air farouche et déterminé marche devant eux, d’un pas ferme, il les conduit!
Le suivre....Cette voix qui résonne en eux les transporte.
Un long temps d’errance, un espoir, une quête, retrouver leur terre pour vivre libre !
Sur le dos d’Allian, emportée dans un balancement hypnotique, je voudrais les rejoindre…
Mais dans un tourbillon de sable, ils disparaissent, la plaine est à nouveau nue. »
Dans le silence, je sens la vie m’interpeller !
J’entends les battements de mon cœur, je le laisse me parler, j’écoute !
A présent « Raconte le Wadi Rum ! »
MAUD
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Dans le désert du Wadi Rum
Je l’avais aperçu sur un rocher, en me levant. Mes yeux ensommeillés, le soleil du matin projetant son ombre, j’ai eu la vision d’un aigle.Il m’a vue, s’est détourné pour descendre, simplement comme un homme, et il a disparu dans la descente.
Plusieurs fois, j’ai cru l’entrevoir, toujours par surprise, dans un trou de la falaise, derrière un champignon rocheux...
Etait-ce vraiment lui?
Il semble disparaître dès que je le vois. J’aimerais son aide pour écrire... Il me cherche aussi, avec ses apparitions brèves et multiples. je ne l’entends pas, ne le sens pas. Subitement près de moi. L’instant d’après, reparti.
La tension monte.
Je reprends la marche, tourne mon regard vers les rochers alentour.
Impression qu’ils parlent de moi:
La formidable masse, informe au départ, solide comme une tour de défense qui dirait: «Vous n’irez pas plus loin, voraces! Là est ma limite!».
Cette masse se sculpte maintenant de toutes les figures aimées, hommes, femmes,enfants. Se ride de toutes les années cheminées. Des pleurs, difficiles ou bienfaisants. les émotions se réveillent. La défense devient accueil, devient carnet où écrire le temps, où garder présente la vie sous toutes ses facettes...
C’est alors qu’il s’est approché. je n’ai pas osé parler, à peine le regarder.
Lui montrer que je le sais là. il se déplace, à côté de moi.
Je me tourne pour lui montrer un imposant animal aux dents apparentes...
Il disparaît...
Brusque dépression! J’avais bien le sentiment d’être dans un défilé étroit, très étroit... mais je pensais que ça passerait...
Longtemps, il n’est plus là.
Je ressens un grand vide, comme sur ces têtes de mort, en grès, aux énormes orbites, narines et bouche en creux! Je voudrais les remplir!
Je m’arrête... L’angoisse un peu apaisée. Je peux à nouveau m’intéresser à tous ces monstres mythologiques à l’affût, au regard terrible, aux corps monstrueux... Mais aussi à cette nourriture gigantesque de champignons, brioches...
Voilà de quoi me «remplir»...
Je suis prête à essayer de nouveaux passages étroits.
C’est dans le siq des figuiers, où règne une atmosphère de printemps, que je l’attends sans hâte.
Un souffle frais, un pas de danse, et il s'assoit. Présence douce, silencieuse, longtemps. Un effleurement de doigts précède son départ.
Dans la vallée Umm Snébé, je le retrouve. Il supporte mon doigt tendu vers une fresque de personnages imaginaires, et suit avec moi la progression de leurs mouvements vers on ne sait où.
Une émotion m'étreint.
Morts enchaînés de mon catéchisme d’enfant, traînés vers l’enfer... esclaves entravés des empires de l’antiquité... Ou peuples victimes de bourreaux à de plus récentes dates, tous rassemblés dans un malheur sans espoir.
Et moi, spectatrice en souffrance...
Une main posée sur la mienne ramène mon doigt pour le pointer sur le sol...
Je suis ici! Pas avec eux! Ils ne m’entraînent pas!
Je peux continuer librement mon chemin.
Parole iconoclaste pour moi jusqu’à cet instant!
Les derniers hommes semblent alors baisser la tête jusque dans le ravin et redeviennent de simples cailloux. Les autres n’avancent plus. Colonnes érigées, sans tête, se parlent et me parlent autrement.
Une larme coule sur mon visage. Joie. Sa main l’essuie.
Je lui rend son sourire lorsqu’il s’éloigne.
Dans les heures suivantes, qui s’égrènent avec davantage de légèreté, mes pas m’amènent à rechercher, au plus près de la roche, des anfractuosités, des trous aux parois lisses, que j’essaie pour m’y reposer. J’y rêve d’un lieu creusé d’alvéoles au tracé arrondi. Niches pour se lover lors de la naissance, niches pour enfanter, niches pour mourir et reposer ensuite. Un lieu à créer, peut-être, de chaleur douce et de sensualité...
Mais vint le jour de grand froid, au sommet de la montagne de Hash. Jamais feu improvisé ne m’est apparu plus important. Fascinée par ces flammes chaudes, orangées...
J’entendis le cri de triomphe des hommes et des femmes qui, pour la première fois, réussirent à allumer un feu
J’entendis le cri des sorcières, brûlées pour qu’on n’entende plus leur voix
Celui des femmes hindoues, mises au bûcher avec leur mari mort, parce que leur vie n’avait aucune valeur à elle seule
J’entendis le cri des loups apeurés par les flammes et ne pouvant approcher de leurs proies, protégées dans les grottes
Je vis le bébé, sortant du ventre de sa mère et cherchant par son cri, la possibilité de vivre dans un monde nouveau
J’ entendis le cri de l’homme et de la femme, unis dans un instant d’éternité.
Je vis l’enfant pleurer, seule au milieu des siens, se sentant abandonnée...
C’est là qu’il me rejoint, sentant mon possible accueil de sa détresse, et qu’il posa la tête sur mes genoux. Ce «il» très convoité, que je découvrais comme une partie de moi, en attente de ma propre reconnaissance.
Je sentis la douceur universelle de ce qui réchauffe quand le besoin s’en fait sentir.
Avec ce compagnon-là, mi-masculin, mi-féminin, enfin accueilli pour un «Je» entier, je quittais le désert, et partis pour la ville.
Chemins escarpés, au plus près de la roche, escaliers lisses taillés dans une pierre veinée aux couleurs surprenantes, tombeaux aux marches laissant remonter l’âme...
Je les vis ici, ces formes arrondies des entrées de certains tombeaux, adoucissant l’austérité de formes plus classiques.
Le rêve pourrait prendre réalité?...
Dans la descente des escaliers du monastère, j’entends un enfant crier: «Pitha. Pitha» en levant le bras. Je m’approche et reçois le papier qu’il brandit. Superbe écriture mais... Pour le moins un texte étrange...
Trouver la : lerpe- Klop-cherauffe o ferachi vansui le milca
Klop- jend royeux
Klop Klop- v’enlironement o c’allompamegnant muhain.
Pour la trouver: Venrez dou ande oeu cor le da live ande - Klop- se trouve ple lus orpintant bonteau pon aquel : el setror.
Elle est à t’inrélieur.
Après une étude sérieuse et le rappel de tous les jeux pratiqués dans l’enfance, j’opte pour une écriture inversée de consonnes ou même de syllabes à l’intérieur d’un mot.
Je dois partir vers le «trésor» pour y trouver une perle, programme d’aventure excitant!
Les rochers emmêlés, les marches d’escaliers, laissent bientôt place à un spectacle extraordinaire d’immenses falaises rapprochées, entrecoupées de failles qui laissent deviner des chemins possibles pour descendre.
Car le trésor est au fond. Fabuleuse façade à colonnes, surmontée de frises, d’urnes, claire sur une roche tantôt claire, tantôt rouge.
Je m’engage dans la pente, accompagnée de la rumeur de la ville. A ce moment-là, elle me semble un chant liturgique psalmodié et je suis transportée dans une descente aux enfers, qui n’est plus l’enfer de mon catéchisme, mais le royaume de Hadès, permettant d’aller «au bout du bout» et d’en ressortir «debout».
Le trésor est fermé! Impossible d’y accéder!...
Je n’aurai pas la perle qui réchauffe ou rafraîchit suivant le climat, qui rend joyeux quelque soit l'environnement ou l’accompagnement humain!...
Je parviens à me murmurer: «Je reviendrai»
Dans le siq, le soleil apparaît...
Me revient,comme une ritournelle
ce poème, écrit un peu plus tôt:
Marchant durant le jour, elle laisse son regard
choisir les rendez-vous d’un paysage rare
les paroles offertes émanant des rochers
créent sans cesse la matière qui permet de rêver...
Elle cherche tout autour d’elle ce qui pourrait remplir
l’espace dégagé d’un tout nouvel empire
Idoles défraîchies, prêtes à disparaître
laisseront tant de place à ce qui est à naître!
Le vent ne souffle plus dans les passages étroits
Elle peut alors entendre chanter sa propre voix
Et si, de temps en temps, elle te tend ses deux mains
C’est pour te convier à suivre le chemin
La nuit, quand ses yeux s’ouvrent, là-haut elle aperçoit
les vives constellations où te retrouver, toi.
Février mars 2012
Babeth M
